Rød sand i Paraguay, Foto: aramolara
Etter en viss innledende motstand mot å lære språket, gir Peace Corps-frivillig Megan Wood seg etter trekningen av Guaranis skitne ord.
Peace Corps er ikke et reisebyrå
Jeg satt nervøs på rekrutteringskontoret, utmattet fra det to timer lange intervjuet, da jeg ble spurt om det gyldne spørsmålet. “Hvilken del av verden vil du servere? Husk at vi tildeler frivillige der ferdighetene deres er mest nødvendig, ikke fordi de vil være turister.”
Jeg ønsket desperat å bo i Mellom-Amerika. Klimaet! Maten! Stranda!
Men jeg var bedre forberedt enn det. "Jeg vil gjerne tjene i Mellom-Amerika, slik at jeg kan forbedre spansken min og jobbe med Latino-befolkningen i USA når tjenesten min er over, " svarte jeg selvsikker.
Spikret den! Jeg gikk ut av intervjuet og følte meg begeistret, vel vitende om at jeg hver dag kunne bli sendt til Costa Rica med et oppdrag å trene sosialarbeidere. Og hei, hvis det lot meg tid til yoga på stranden, kunne jeg også lære yoga.
Ett år senere mottok jeg et brev signert av George W. Bush selv der jeg inviterte meg til å bli medlem av USAs fredskorps. Hjemmet mitt for de neste to årene ville være fastlåst Paraguay i hjertet av Sør-Amerika. Jeg ville ikke valgt Paraguay selv, men jeg var spent på arbeidsoppgaven min, Ungdomsutvikling, og jeg ønsket virkelig å bli flytende spansk.
Så leste jeg videre, “Mens paraguayere snakker spansk, er det nasjonale språket urbefolkning. Frivillige som er interessert i å perfeksjonere spanskene sine, vil bli bedt om å vente på en annen plassering.”
Damn. Venter du på en annen plassering? Det hadde tatt et år for meg å få denne. Jeg skulle. Skru Guaraní. Jeg ville lære spansk helt fint.
Foto: Jetheriot
Jeg så umiddelbart opp min nye fiende på nettet for å se hva jeg gikk opp mot. Det så ikke bra ut for meg. Jeg leste mye om neseharmoni og glottal stop før jeg overveldet meg og ga opp.
Tretti andre traineer fra Peace Corps og jeg freset rundt et konferanserom på Radisson i Miami. Vi hadde to dager på å motta et krasjkurs i alle ting Peace Corps og Paraguay før vi satte oss på et fly for å begynne vår toårige tjeneste.
Ryktene løp løpsk:”Jeg hørte at de ikke engang trener i spansk lenger. Det kommer til å være alt fra Guaraní, kunngjorde en trainee fra Washington.
Det er flott! Jeg er allerede komfortabel på spansk, og jeg synes det er så viktig å respektere nasjonens førstespråk. Jeg mener, vi kommer til å hjelpe dem, så vi bør kommunisere på deres måte,”kom et selvtilfreds svar.
“Jeg har studert i flere uker, jeg fant en flott tutorial på nettet. Visste du at Guaraní etter latin bidrar med flest navn til den naturlige verdenen? Jaguar er faktisk et ord fra Guaraní!”En-uped Washington trainee.
Jeg sluppet. Jeg hadde ikke skjønt hvor konkurransedyktig trening ville være. Studere? Jeg hadde brukt de siste ukene på å besøke venner og kjøpe konservative klær. Jeg begynte å føle meg urolig over den enorme oppgaven foran meg.
Naturligvis trengte jeg et piskende innlegg for denne ubehagelige følelsen, og jeg valgte Guaraní. Jo mer jeg hørte om det, desto mer mislikte jeg det urettferdig.
Forsøkte hun å friste meg til å lære skitne ord? Jeg tvilte på det. Men jeg hadde plutselig en ny respekt for min gamle fiende.
Jeg heldt ut. Da vi kom til Paraguay ble det kunngjort at frivillige for ungdomsutvikling, mens de ble oppmuntret til å lære Guaraní, ville få veldig liten formell opplæring i språket. Begrunnelsen var at frivillige for ungdomsutvikling ville bo i større byer hvor Guaraní hadde mindre innflytelse.
De frivillige på landsbygda i helse og utdanning, fullt kjent med sitt nye, urbefolkningsspråk, vandret rundt og kvitret på hverandre og viste seg, og prøvde å overbevise meg om at jeg gikk glipp av Paraguays kultur ved å snakke så lite Guaraní.
Jeg kunne si: "Jeg heter Megan, " "Jeg er fra USA, " lille, hei, du og vann. Vann var min favoritt, ettersom ordet egentlig var en guttural grynt.
Når noen skulle prøve å lære meg, ville jeg spøke med at jeg ikke hadde nok hjerneplass igjen til noe nytt, noe som egentlig ikke var sant. Jeg var i mitt element. Å bo i dette nye landet hver dag og lære en helt annen livsstil som inkluderer å jobbe i et fengsel og fjerne parasitter fra føttene mine. Jeg lærte hele tiden - bare ikke i Guaraní.
Vertsmoren min følte min iherdighet mot morsmålet. Når hun visste at det å bo i Paraguay uten å snakke Guaraní ville handikap meg, tok hun frem en ordbok, lette opp verbet "kamp" og rådet meg til å memorere det.
Jeg måtte skjule staheten for sjefen min, Juanita, en paraguays kvinne som kunne snakke spansk, engelsk og Guaraní flytende. Et tri-kulturelt geni, hun kunne rett og slett ikke forstå hvorfor jeg ikke hadde fanget på.
“Og hvordan kommer din Guaraní med?” Begynte hun vårt månedlige møte.
Paraguay-flagget: Vibracobra23
Jeg forhindret henvendelsen hennes ved å svare i Guaraní, “Lille.” Denne vitsen gikk bra i Paraguay, og jeg brukte den til å skjule det faktum at jeg sonet ut når som helst Guaraní ble snakket.
Hun smilte tålmodig, “Og hva med språkets vulgariteter? Noen frivillige kan synes det er vanskelig.”
Off-putting? Vulgarities? Hva gikk jeg glipp av?
Jeg er en kvinne som liker et godt banneord, etter å ha blitt oppvokst i et hjem der jeg ble irettesatt for å si “suger.” Jeg sverger sjokker og titilerer meg; Jeg føler meg som en femten år gammel gutt i nærvær av forbannelse.
“Vi paraguayere er stort sett tospråklige og noen ganger tror jeg vi bytter personligheter når vi skifter språk. Spansk er språket i virksomhet og arbeid. Guaraní er språket i hjemmet og familien. På spansk snakker vi som diktere med feiende adjektiver og rike beskrivelser. Når vi går over til Guaraní, kan det være litt grovt,”forklarte Juanita.
Forsøkte hun å friste meg til å lære skitne ord? Jeg tvilte på det, men jeg hadde plutselig en ny respekt for min gamle fiende.
Jeg ringte en av de selvrettferdige, guaranistalende frivillige for bekreftelse. “Vet du hvordan du skal banne i Guaraní?” Spurte jeg henne og kom helt ned til det.
"Det er klart, " svarte hun, "vertsmoren min kaller meg en ludder nesten daglig. Kjærlig selvfølgelig.”
“Jeg trenger at du lærer meg alt du vet,” krevde jeg. Hun skranglet bort fra listen, og jeg var i ærefrykt, inspirert til å begynne å regulere når jeg hørte Guaraní.
I løpet av de neste dagene, er det dette jeg lærte: “Go jerk off on a cactus” brukes fritt mellom søsken. “Devil's crotch!” Er “Shoot!” I Paraguay.
I Amerika sier vi: "Jeg tror ikke på det." I Paraguay sier de: "Om skjeden din." Lærere kaller kjærlig elevene sine "djevelens barn", og en mor som irettesetter barnet sitt høres ut som en scene fra eksorsisten.
Nde rasóre! Djevelens skritt! Skyte! Jeg hadde gått glipp av på grunn av min egen stahet. Så snart jeg begynte å slippe Guaraní i samtale, så jeg en helt ny side av vertsfamilien min og Paraguay.
Å lære å omfavne Guaraní var en leksjon jeg måtte lære på den harde måten. Lite visste jeg at det ville være et tema for resten av tjenesten min.
