Sex + Dating
Som solo-backpacker vil du sannsynligvis bli forelsket minst en gang, mer enn sannsynlig to ganger … kanskje til og med tre ganger. Fri fra stresset i jobben din, fra forventningene, fra hemningene, vil det være en svimmel, fantastisk, raskt fullstendig, enkel servering av kjærlighet.
Det vil også ende så raskt som det begynte.
* * *
I Budapest møtte jeg Svein. Han fortalte meg at han het Sven for å unngå forvirring og fordi, la oss være ærlige, Sven høres bare sexigere ut enn Svein, den norske versjonen av Arthur. Jeg så ham lene seg mot veggen i baren, alt ruskent blondt hår, kunstfrisk revet ironisk Van Halen-t-skjorte og skrubbet Converse. Jeg forestilte meg at han luktet som håndrullede sigaretter og havsalt. Han bodde på søsterhostellet til meg, jobbet med sjimpanser på et laboratorium i Norge og elsket i hemmelighet musikkteater.
Vi drakk sammen i baren. Tilbake på vandrerhjemmet commandeer vi fellesrommet, koblet oss på de gigantiske sosialiserende beanbagene, overdrev berusede stønn, kaster ut klær, beviste for oss selv hvor langt borte vi var hjemmefra.
De neste dagene fortsatte i en dis av gate-hjørne makeouts og felles bad møte. Vi slappet av ved termalbadene, spilte flytende sjakk og nipper til rakia med svingne ungarske menn, traff hver eneste av Buddas 'ruinbarer, ' fant et lite tehus med hemmelige passasjer som førte til perfekte kriker for hemmelige økter. Jeg lurte på hvor mye et studio i Oslo ville koste, hvor vanskelig det var å lære norsk.
En natt, etter et glass pálinka for mange, lente han seg over og sølte innholdet i magen (kalvekjøtt Paarkölt) over fellesromgulvet. Jeg forlot Budapest neste morgen til Balaton, en havn for den slitne ved innsjøen, en lapp fra ham gjemt i lommen på mine frynsede jeanshorts: “Jeg tror du er jenta for meg.”
* * *
Så var det Brett, den høye, litt tafatte amerikanske gutten, som lente seg fra den øverste køyen ned til min og spurte: "Hva leser du? Å, Proust? Jeg også."
Vi svor å holde kontakten, la foreløpige planer for en gjenforening i USA og gikk videre raskt.
Med storslåtte visjoner om to håpefulle utvandrede forfattere som utforsket den "sjarmerende sjarmen" i Krakow, satt vi på hovedtorget, ruslet ned Grodzka Street til Wawel Castle, forbi tekstilmuseet og monumentet til Polens elskede dikter, Adam Mickiewicz. Vi lå i solen og gjør kryssord og spiste søtostpierogier. Vi spøkte om New York-pizza kontra Chicago, og følte oss som nygifte på bryllupsreise. Jeg spredte ham der i parken, ertet ham som om jeg kjente hans liker og misliker, som om jeg visste at han forlot hjemmet med et ødelagt hjerte, og at han i all hemmelighet følte at han kunne bli den neste store amerikanske forfatteren.
Vi sov sammen på en smal seng i koselig hostellrommet de neste to nettene, og lot som vi kjente hverandres kropper, sakte berører og kysset med falsk selvtillit, et vemodig ønske om å få forbindelse etter måneder borte fra hjemmet. Flyet hans til Spania gikk av om morgenen. Vi svor å holde kontakten, la foreløpige planer for en gjenforening i USA og gikk videre raskt.
* * *
De siste dagene av turen min ble tilbrakt i Frankfurt, på et herberge i det røde lys-distriktet, to blokker med strippeklubber og støvete dildoer i nyopplyst vindusvinduer. Innsjekkingsområdet var også praktisk vandrerhjem bar; Jeg satt ved en svingbar avføring for å signere de nødvendige skjemaene, tørke svette fra kinnene og brynet, rester av den lange togturen. En frostig pilsner dukket opp foran meg, og det var da jeg la merke til gutten som satt til venstre for meg.
"Det er på meg, " smilte han.
Jeg var forelsket. Han hadde på seg stive, slanke jeans, håret sto opp på hodet som fra en usynlig bris, kamerautstyr og en tatteret Bukowski-pocket på baren foran ham - rett ut av Brooklyn; Jeg kjente igjen en av mine egne.
Alex var den korteste kasten, men den som stakk med meg lengst, som spaetzle i tennene, glatt, så du må fortsette å løpe tungen over den. Vi gikk over broen mot Altstadt, matet hverandre pølser og drakk apfelwein på ølhagen, ble med på et tysk utdrikningslag, og solgte penisformede pyntegjenstander og miniflasker til intetanende turister. Vi vurderte et liv på veien og forlot Williamsburg studioleiligheter for ryggsekker og togbilletter. Det føltes merkelig ekte, muligheten for en fremtid. Vi lå ved elven, ble med på en bursdagsfest i en underjordisk bar og forsøkte å tango med en gruppe ferierende argentinere. Da solen gikk ned, ventet jeg på at han skulle kysse meg.
"Jeg kan ikke, " sa han. "Jeg har … noen jeg virkelig bryr meg om i New York."
Full, slappet jeg ham. Jeg gikk tilbake til vandrerhjemmet, flau, gråt, og ville at ingen skulle se i min retning. En time senere slo en bank på døren min. Han sto der, rakte etter meg, la leppene på mine. Jeg sov i sengen hans den kvelden; vi sa ikke et ord, famlet med elektriske fingerspisser og tunger, et hav som skiller oss fra våre forpliktelser, vår selvkontroll.
Jeg forlot rommet hans. Han dro til New York om morgenen.
* * *
Måneder senere, etter en natt ute på smertefulle hip Village Village-barer som du kommer inn gjennom en falsk telefonkiosk, eller ved å banke på en dør på baksiden av et trekk i taqueria i en presis rytme, satt jeg på fortauskanten og lente på kjæresten min, nyter vår $ 1-skive pizza i stillhet.
Jeg sverger at jeg kjente et sprekker i lufta. Jeg så opp for å se ham der. Alex. Crossing Bowery i de samme jeansene. Vi låste øynene, slo hodene spørrende, samtidig. Jeg senket øynene, fokuserte på pizzaen min, og han fortsatte å gå inn i den klissete New York City-natten.
