Elizabeth Zito tar notater fra bakkenivå fra den egyptiske ambassaden, folkemengdene marsjerer mot Det hvite hus, og sitter hjemme i DC og prøver å skype venner og familie i Egypt.
Image
Foto med tillatelse av Al Jazeera engelsk
Jeg våkner til en tekst som sier at de alle er ok, at telefonene fungerer noen ganger.
Jeg drar til den egyptiske ambassaden og går med folkemengdene på flere hundre til Det hvite hus.
Vi har stengt Connecticut Avenue. Vi har en politi eskorte. Drosjer kjører forbi og fester seg til rytmene egypterne hanker under fotballspill. Alle heier når et flagg flyr ut av vinduet til en sedan som passerer oss.
Jeg går hjem. Jeg drikker Yuengling. Jeg besetter over Al Jazeera. En venn blir igjen for å lage middag og se på nyhetene også. Vi sover ikke, men det gjør vi neppe i det hele tatt i disse dager, så det gjør ikke noe. Jeg trykker på anropsknappen på Skype 3 ganger minst, hvert 5. minutt i 6 eller 7 timer. Feil nummer. Linjen er opptatt. Antall finnes ikke. Ølet blir flatt, AJE går av.
Jeg står opp søndag, demonstrerer jeg i Det hvite hus. Jeg lurer på om vi kan gjøre noe godt men vise stolthet over det egyptiske folket. En egyptisk jente synger med meg, presenterer seg deretter og bestemmer seg for ikke å la meg snakke engelsk rundt seg. Kun arabisk … studieleder. Vi lar oss føle oss bemyndiget, føle oss ydmyke. Vi blir ikke luftet, vi blir ikke angrepet eller slått, vi bærer keffiyahs og skriver tegn på arabisk og demonstrerer misbilligelse av en utenlandsk leder og blir ikke arrestert eller skutt på. Som vennene mine.
Jeg går til kirken for å legge opp til gudstjeneste. Men mens jeg venter på at de andre ansatte skal komme, sitter jeg ved datamaskinen og trykker på samtalen.
Ring til Abdalla-cellen, ikke noe svar.
Ring til Abdalla-cellen, ikke noe svar.
Ring til Abdalla-cellen, varighet 0:14.
Ring til Abdalla-cellen, ikke noe svar.
Han tok seg opp, i noen sekunder. Lyden fungerte ikke … men min minister hører. Jeg er i ferd med å bryte meg fra å holde alt dette. Han laster inn Skype på kontoret sitt. Han etterlater seg en boks med vev.
Ring til Abdalla-cellen:
“Ya Abdalla, er du der ?!”
"Aywa, hvem er dette?"
"Det er Zito … hvor er du.. Er Amr ok?"
“Yea Amr er bra. Ya Zito vi er i Shobra. I gater for nattevakta. Vi vil patruljere for politiet.”
Image
Amr, foto av forfatter.
"Du driver med natturet?"
“Ja, vi er bevæpnet. Vi har sverd, alle på gata med kniver og sverd. Det er gøy."
En venn beskrev følelsen hun opplevde å nå en egyptisk venn via Skype-anrop da telefonene kom tilbake. “Som kroppen min knuste i 5000 stykker. Glede."
"Er du trygg?"
“Ja… men det er veldig ille noen ganger. Politiet er overalt, de sykler på motorsykler og skyter mot oss. De kler seg som oss. Jeg så minst 4 kropper i går.”
"Hva er det?!"
Roping sender over en høyttaler, som en muzzein, men ikke vakker, ikke trøstende. Jeg hører Abdalla rope til Amr og noen andre, og jeg hører farende lyder som om han løper.
“Det er moskeen; de forteller oss at politiet kommer. Sania wahid … vi deler ut pinner.”
Han legger ned telefonen og klargjør en Molotov-cocktail.
“Nah, det er en falsk alarm. Mashi, Zito. Hvordan er det i Amerika?”
“Ohhh, Abdalla. Det er snø. Det er ikke interessant. Jeg skulle ønske jeg var sammen med dere.”
“Ya! Kommer du snart?”
"Insha allah."
Han tar en pause.
“Du må komme, og vi vil gjøre det opp til deg. Fordi du går glipp av revolusjonen … vil du ha det så gøy. Det er ikke rettferdig at du savner alt.”
Han kjenner meg altfor godt.
“Abdalla vi er så bekymret. Så, så bekymret. Vi ber hver dag, og vi marsjerte til Det hvite hus i går. Jeg vet at det ikke hjelper … men vi sang, "Ishaab ureed isqad il-nezam" og sang.. og vi vil at du skal vite at vi kjemper for deg her uansett vi kan."
“Nahh …”
Han ler forsiktig.
“Zito Jeg beklager hvis du hadde hatt smerter. Ikke bekymre deg for oss. Vi har peis, vi har te. Alle er i gatene. Hele nabolaget er ute. Det er gøy. Vi koser oss. Vi er forsiktige.
Han hoster hardt.
"Er du syk?"
“Nei, det kommer fra tåregass. Det har vært veldig dårlig.”
Hoste igjen.
“Ya Abdalla, sadeeqy, jeg har tom for penger til samtalen. Men jeg kommer til å ringe deg om en time, mashi?”
"Det er ok at du ikke trenger å gjøre det."
Jeg skal. Ikke få meg til å forklare det.”
“Mashi. Snakk med deg snart, Liz. Savner deg, kom tilbake til al-Qahira.”
Insha'allah, jeg vil gå tilbake. Jeg vet ikke hvordan eller når, men det må snart. For en dag snakker jeg med disse fantastiske menneskene, og dagen etter blir de skjult for oss, fratatt oss som om de ikke eksisterer i det hele tatt. Vi legger opp til det og ber i stedet for å sjekke inn - ikke bra nok.
Jeg kan bare gråte og le, det er ingen behandling. Amr og Abdalla spiller cowboyer, som Yul Brenner og Steve Mcqueen på gatene i Shobra … “Det er gøy. Vi har det bra.”Jeg vet at han er forsiktig for min skyld, mens jeg er skammelig her, helt fint.
I løpet av det neste døgnet ruller ordene rundt i hodet mitt. Molotov-cocktailer tilfører drømmene mine. Jeg har styrt meg selv for sorg. Jeg trenger ikke lenger; de vil være ok. På en eller annen måte vil denne drømmen og verdigheten redde oss alle.
Jeg kan ikke nå dem igjen, men jeg vil ikke bekymre meg; egypterne vil styrte regimet. Jeg trykker ikke på samtalen; Jeg oppdaterer søket etter flyreiser, EWR -> CAI for mai måned.
Selvutsjekking kan være en praktisk bit av teknologi, men det koster også britiske supermarkeder millioner av dollar hvert år. Hvorfor? Folk ringer all frukt og grønnsaker som billige gulrøtter
