Expat Life
Foto: Matito
Par med blandet kultur kan møte noen negative forutsetninger i Peru.
Jeg hadde ikke tenkt å gråte. I stedet tok jeg en lang slurk med altfor søt Pisco og sitronade og lente meg tilbake mot den kalde kjøkkenbenken. Det så ut som om han ikke la merke til de skjeve kantene på smilet mitt da jeg nikket og takket ham for at han fortalte meg.
“Bueno, ¿vamos?”
Han ledet veien ut av kjøkkenet og tilbake inn til festen ved siden av. Jeg fylte opp drinken min og fulgte etter.
Det antar jeg, for det var noe jeg trodde kunne være sant, en eller to ganger. Vitsene om bricheros hadde begynt helt tilbake i spanskklassene mine, og satt rundt på terrassen og lo og advarte de nye studentene om sjarmerende peruanske menn og kvinner som feide dem av føttene mens de tømte lommebøkene.
I et mer alvorlig øyeblikk hadde læreren min beskrevet prosesjonen til kvinnelige studenter som hadde falt hode over hælene, passert klasserommet hennes med detaljerte lidenskapelige kjærlighetsforhold i å stoppe spansk, bare for å bli stående berøvd når den lokale hjertebryteren lei av dem og gikk videre til neste gringa.
Kjæresten min Gabriel og jeg spøkte alltid med at han var Cuscos minst suksessrike brichero da jeg strakk det siste av feriebudsjettet mitt med S /.25 (USD 9) om natten på en bar. Likevel, i det minste i begynnelsen, var det en liten del av meg som lurte på. Og selv når jeg var sikker, da den tillitsfulle siden av meg vant, følte jeg meg like sikker på at jeg visste hva folk tenkte.
Brichero og gringa, hånd i hånd i Plaza de Armas, hennes smilende fra øre til øre, salig omskrevet Latino-kjærlighet, gleder ham muntert fra de små luksusene i et liv som er betalt for i sprø dollar.
Men med vennene våre, vår familia cusqueña, med sine nesten-brødre, utvidede søskenbarn, dropp av uanmeldte, alltid tilgivende nærhet, følte jeg meg alltid hjemme og ikke bedømt i den gruppen. Så da Jose ledet meg, syklet høyt på en bølge av Pisco og heiet under Gabriels fødselsdag, inn på kjøkkenet for å snakke privat, forlot det meg hva han fortalte meg.
Foto: zieak
”Alle tror det. Jeg mener tydeligvis ikke oss,”vi som er kjernen i gruppen, “vi er vennene dine, men alle andre, de snakker alle om det. At du er den tullete gringa, at guttene utnytter deg med vandrerhjemmet.”
Jeg var stille, benken en kald linje over ryggen. Han fortsatte med å fortelle meg hvem som trodde at mine mannlige forretningspartnere og kjæresten min systematisk tappet meg for det uendelige fondet jeg antagelig hadde som vestlending.
Mange av dem var i stuen min og drakk vodkaen min og droppet asken på gulvet mitt.
Noen ganger har jeg blitt fullstendig avvæpnet av rausheten og åpenheten til folket i Sør-Amerika. Men som i Thailand, i Marokko, i Guatemala, er jeg også veldig klar over min status som en utenforstående, turist fra et rikt land, noen som på en dag med glede bruker det som kan opprettholde en lokal familie for mange. Skyldet meg selv for å kjempe for å vente på bord til amerikanere (gode tippvogner!) Med andre servitriser hjemme i Australia, synes jeg det er vanskelig å skylde på dem. Men den kvelden på kjøkkenet følte jeg meg ristet ut av min egen hud.
Tidligere den uken var jeg på kontoret og jobbet mens sikkerhetsvakten Javier distraherte meg med ledig skravling. Passet mitt satt på pulten og fikk øye på ham. Han spurte om han kunne bla gjennom det; Jeg nikket, distrahert av en bunke med fakturaer som skal registreres og arkiveres. Han gikk til pause ved frimerket mitt for Colombia, forferdet.
Jeg hadde vært i Colombia? Mer til poenget, hadde far og bror tillatt meg å dra til Colombia?
Jeg søkte etter diplomatisk spansk, og minner meg selv på at han betyr vel, er bekymret for min sikkerhet. Jeg fant meg selv å la ut en motbydelig jentete fnise, og protesterte ineffektivt at det virkelig er ganske trygt i disse dager og folket var deilig. Jeg forsøkte å forklare at foreldrene mine faktisk hadde sagt veldig lite, at jeg for så vidt de var bekymret mer kapabel enn broren min. Uttrykket hans endret seg ikke; mine protester bleknet til stillhet.
Han utbrøt igjen da han nådde visumet til Kambodsja, og nok en gang var jeg ikke lenger meg selv, jeg var White Western Woman i Peru.
Gabriels fødselsdag, før kjøkkenet, da jeg fremdeles hadde et tvangssmil.
Maria kommer med venner ganske tidlig på natten (etter peruanske standarder). Introduksjoner blir laget, og nok en runde med den uendelige kinnekyssen som kjennetegner ethvert søramerikansk sosialt møte. Hun sitter rett over bordet, ser over på meg og Jenny, to gringas som sitter i en sirkel av peruanske gutter.
