Expat Life
Foto: Michal Osmenda
Den amerikanske utvandreren Jenna Makowski skaper sine egne ferietradisjoner i Polen.
Vinglasset tumlet ned på gulvet og knuste nord, sør, øst og vest. Krakket innkalte øyeblikkelig stillhet, latteren og den glattede samtalen knust til stopp. Noen vanskelige øyeblikk fulgte i kjølvannet av ulykken.
“Eh, ingen bekymringer. Det er bare et glass.”Gjerningsmannen hoppet for å berolige spenningen, hans godmodige holdning spredte seg raskt og gjenopprettet den livlige stemningen. Jubel. Klapping.
Personen nærmest ulykkesstedet hastet etter en kost, mens samtalen og latteren tok seg opp igjen, ble arrene etter hendelsen raskt glattet og glemt.
“Slik vet du at du har en god fest, kamerat. Knust glass,”kommenterte vennen min da han bar skjærene ut på kjøkkenet for å få hvile ved siden av vår voksende samling av tomme flasker og skitne tallerkener.
Det var en god fest. Et rom med fulle mager, fulle vinglass, fulle samtaler og fulle vennskap sørger for en positiv natt, når som helst og hvor som helst.
Men denne hendelsen var mer enn en fest for meg. Helgespenningen november og desember hadde blitt min høsttakkefest, jula og bursdagsfeiringen min (som bare tilfeldigvis svever mellom de to), alt sammen rullet sammen.
Perioden mellom slutten av november og slutten av desember er alltid den mest utfordrende for meg, og lever som en amerikansk utstasjonert i Polen, da de anledninger til feiring samles for å minne meg om at jeg er borte fra hjemmet. I Polen er Thanksgiving bare nok en torsdag i november. Og for nå å reise hjem til jul er det en økonomisk ikke-mulighet, slik jeg forventer og håper på dagen for at budsjettflyselskaper begynner å komme seg over Atlanterhavet.
Foto: Sugar Daze
Men hjem er ikke noe jeg alltid definerer som sted. Snarere er det menneskene som fyller et sted og puster varme og mening inn i det. Denne holdningen oversetter til friheten til å skape 'hjem' uansett hvor jeg er. Mennesker forvandles til venner da potensielt ensomme ferier forvandles til delte opplevelser.
Så jeg bestemte meg for å lage en pseudo-Thanksgiving-middag, som også fungerte som en bursdagsmiddag og en tidlig julemiddag, og var vert for den midt i dem alle sammen. Jeg opprettet min egen ferie.
Det krevde imidlertid litt fleksibilitet. Å stivne en dato krevde manøvrering av pasienten, da forbigående medflyttere og kolleger sørget for å spre seg i alle retninger for den kommende vinterpausen. Den første leksjonen jeg lærte om min egen ferie er at den umulig kunne dele en dato med noen av de tre høytidene den var ment å representere.
Dagligvarelisten min trengte også endring, ettersom utsiktene for å finne en full kalkun sank sammen med hver butikk jeg besøkte.
"Så har du gått helt ut med en hel ferieoppslag?" Spurte min første gjest som kom, og gikk gjennom døra full av retter å dele. “Tyrkia og stapping og saus og søtpoteter?”
"Vel, jeg antar at det blir en modifisert middag, " innrømmet jeg og smilte. “Det er så vanskelig å finne en kalkun her, vet du? Kylling er en god erstatning.”
“Ja, en stekt kylling ser ut som en stekt kalkun. Bare mindre, ikke sant?"
Ikke sant. Men jeg hadde tatt det enda et skritt videre. Fristet på kjøkkenet av aromaen av nesten ferdig mat, kikket min polske kollega inn i ovnen, et forvirrende blikk i ansiktet. "Så, her kommer den tradisjonelle hønsegrytekyllingen med høsttakkefest, ikke sant?"
"Shh, det er 'kalkun', " spøkte jeg. Latter. “Pluss i dag er det teknisk sett noen dager etter ferien. Tradisjonen etter ferien i Amerika er å kombinere alle restene til en enorm grytepanne og bake den. Så egentlig er jeg noen skritt foran spillet.”
Det er det som er flott med tradisjoner: de er fleksible. De kan virke som tidløse og uforanderlige vaner, mønstre som bare kan brytes på bekostning av at verden faller fra hverandre; det er slik samfunnet fremstiller dem, uansett. Konstante annonser sier for eksempel at du må kjøpe dette merket stuffing på Thanksgiving. Forutsetningen er, selvfølgelig at du vil ha kalkun på Thanksgiving, og selvfølgelig trenger du utstopping. Kjøpesentre teller dagene frem til 25. desember, for selvfølgelig er jula den 25. desember; det er da høytiden feires.
Hjem er ikke noe jeg alltid definerer som sted.
Men etter min erfaring har jeg lært at tradisjoner skapes, og tradisjoner er fleksible. Juletradisjonene som ga strukturen i barndommen min var faktisk en blanding av polske og amerikanske sammenvevinger som forandret seg og endret seg hvert år. En blanding av mønstre fra mine polske oldeforeldre (julekveds pierogis og gudstjenester ved midnatt) tilført en stor dose amerikanske mønstre (kjøpesentre skissert med krans og forstadsboliger skissert med lysstrenger) som kontinuerlig muterte når familien flyttet og endret seg, ble større og ble mindre.
Og jeg er ganske sikker på at mange ferietradisjoner, definert som "sannhet" fra mitt barndomsperspektiv, bare var innelukket i min egen familie. Jeg har ennå ikke møtt noen andre enn moren min, som inneholder en oppskrift av kringle Jell-o i feriemiddager.
“Dessverre,” kunngjorde jeg til gjestene mine, og satte seg komfortabelt rundt bordet da jeg begynte å bære de dampende rettene fra kjøkkenet, “Min mors spesielle ferieoppskrift, kringle Jell-o, mislyktes i år. Jeg fant ikke den rette kremfyllingen.”
Skuffelsen var bare inneholdt for meg, da alles plater fylte. Det hadde sannsynligvis ikke vært plass på bordet likevel.
Søtpotetgryte, Foto: Lori Bee
“Hva er dette?” Spurte bestemoren til vennen min og kikket i fatet med søtpoteter. Søtpoteter spises sjelden i Polen, er veldig vanskelige å finne, og er sannsynligvis litt skremmende med sin lyse oransje farge som kontrasterer en matkultur forankret i dempede rotgrønnsaker.
"Det er søtpoteter, " begynte jeg og forberedte meg på å forklare.
Men den eldre kvinnen hadde allerede hørt om denne amerikanske ferietradisjonen. “Słodki ziemniaki!” Utbrøt hun på polsk. Hun var veldig spent på å prøve en ny mat.
Jeg prøvde å be om unnskyldning for endringene jeg hadde gjort i den oppskriften også, mangelen på marshmallows som vanligvis følger med parabolen.
Men de som satt rundt bordet så ikke ut til å bry seg. Vi sendte oppvasken fra venstre til høyre, fra hendene til min amerikanske venn, til hendene til engelske og australske venner, til hendene på franske og polske og russiske venner. Det var egentlig ikke selve maten som betydde noe. Vi satt alle rundt et bord og passerte mat i familiestil, mens latter og samtale blandet seg. Noen tradisjoner trenger ikke å modifisere.
