Reise
Daniel Kolitz ser for seg sin verdensreise.
I LONDON hadde jeg falt sammen med en gruppe unge forfattere og intellektuelle ledet av en eldre mann ved navn Max, som etter å ha gitt ut en lunken mottatt bok med kort skjønnlitteratur på begynnelsen av 70-tallet, hadde trukket seg ut av den råtne verdenen for publisering og akademia., i stedet valgte å skrive og deretter systematisk ødelegge århundrer som spenner over romaner for sin egen underholdning.
Jeg ville flytte inn i leiligheten hans, og han ville forelese meg om russerne og grekerne, og hvis han hadde drukket, de usikrede fordelene med avmakt og økonomisk insolvens. Vi ville begge bli forelsket i en ung revolusjonær som heter Mara, med hvem og for hvis hengivenheter vi ville gjennomføre en rekke geriljakampanjer: Vi hadde satt Big Ben tilbake etter tre minutter, vi ville pusset rosa penishoder på hoder av bikinimodeller i t-bane-annonser, vi ville sette rike mennesker i brann, vi ville knuste bilens vindu, satt av et seks dager langt opprør og landet Max og meg i fengsel.
I fengselet ville Max si "Jeg er en gammel mann, Daniel, " og jeg vil si "dette er sant!" Og han ville sagt, "se på meg. Utbrudd, og for hva? Kjærligheten til en kvinne som jeg bare kunne ha med seg lange netter hvor hun sa "vekker jeg deg ikke?" og "ikke behov for tårer, det skjer med mange gutter?"”Og jeg vil si, “i det minste har du kunsten din!”og han ville sagt, “men alt jeg noensinne ønsket var berømmelse,”og sank mot stolpene, død.
Mara og jeg ville holde hender i begravelsen, og jeg hvisket i øret hennes, “La oss komme vekk herfra. Jeg elsker deg."
Mara og jeg ville holde hender i begravelsen, og jeg hvisket i øret hennes, “La oss komme vekk herfra. Jeg elsker deg.”Og hun hvisket i øret mitt, “Du elsker meg ikke. Du kjenner meg ikke en gang. Du projiserer alle disse patetiske vrangforestillingene om romantikk og raffinement til meg, og hvorfor? Fordi jeg er pen? Jeg er ikke mottakelig for ditt spesielle merke av pseudo-intellektuell narsissisme-forkledd-som-selv-avskrivning,”bortsett fra Mara er ikke veldig flink til å hviske, så alle i begravelsen ville høre henne og begynne nedlatende å vende pekefingrene mot meg, som Det blir fortalt hvordan folk blir skamfullt offentlig i Storbritannia.
Etter å ha oppdaget at Max overlot alle pengene sine til meg, la jeg $ 16 for en flyreise til Italia. Sittende i den lille “No Smoking” -sonen i flyet ville jeg bla gjennom en italiensk avis, fordi jeg kjenner tre ord på italiensk: “ja”, “nei”, og et sammensatt ord som grovt oversetter som “fjernsyns-treveis med to menn og en kvinne.”
Selvfølgelig, Silvio Berlusconi ville avgjøre nettopp et slikt show i rubrikkannonsene, og i løpet av timer etter ankomst til Italia ville jeg bruke den pre-coital salven på Giancarlo sine mange stygge lårlesjoner. “Har du noen gang gjort noe som dette før?” Sa Giancarlo i en morsom italiensk aksent, og jeg lo en stund av aksenten hans før han sa, “nei, det har jeg ikke, min gode mann!”
Etterpå, mens vi lå sammenflettet på vår store plysjmadrass, studiolys som strålte hardt på de nakne kroppene våre, ville den spurte verten henvende seg til oss og spørre Francesca: “Så: Hvem! Er! Vinneren!”Og Francesca ville si, “trenger jeg til og med svare!”, Og da ville to umulig velkledde livvakter løfte meg opp og deponere meg, naken, av Vatikanet.
I en bokhandel i nærheten la jeg merke til en roman av Max, satt sammen og redigert av Mara, i bestselgerdelen - han hadde dødd før han kunne ødelegge den. På baksiden leste jeg ordene “historien om en ung, vrangforestillende og ubehagelig luktende amerikansk turist” før nok en nydelig tiltrukket livvakt ville håndjustere meg for offentlig nakenhet og kaste meg i Italias viktigste fengsel for nakenhet. (92% av Italias forbrytelser er relatert til offentlig nakenhet; resten er morddrap.)
Der, fortsatt naken, møtte jeg Leon, en også naken fransk utflytter, som, når han var kledd, kledd i stil med CBGB-punkbandene på slutten av 70-tallet, i hyllest til musikerne han idoliserte og emulerte som forsanger av 'The Franske Ramones. ' Vi ville være kledd i fransk fengselsplagg med standardutgave (Armani-knapper, og også bukser som er sydd av den berømte italienske designeren Roberto Capucci) og til slutt løslatt.
Leon kjente til en håndfull amerikanske uttrykk, og han ville kombinere disse med en rekke forseggjorte hånd- og øyenbrynebevegelser for å overbevise meg om å komme til Frankrike med ham, for å turnere med å styre de franske Ramones.
På et velutstyrt hotellrom seks timer etter at de franske Ramones 'første utsolgte show i Lyon, ville Leons øyne og årer bule ut mens han hadde spunnet ut en vill amfetamin-drevet fortelling som koblet sin avdøde prostituerte bestemor til Allen Ginsberg, Civil Rettighetsbevegelse, en anekdotisk historie med majonesproduksjon og den kontinuerlige rotasjonen av jorden. (Tidligere hadde Leon ansatt en snill oktogenisk eks-bibliotekar som oversetter; hun måtte si ting til meg som "herpes er en myte! Hvis herpes var ekte, kan jeg forsikre deg, ville jeg hatt herpes!")
Leon ville presse ansiktet mot mitt og si noe på fransk, og så ville oversetteren, som hadde vekslet mellom å strikke pyjamas til barnebarnet hennes og lure, si: "Beklager, hva?" Og Leon ville igjen trykke på ansiktet å mine og gjenta seg selv, og så ville oversetteren si "åh - han sier" prøver du å dø i kveld, morfucker? " og jeg ville lage en serie med raske håndbevegelser for å foreslå "nei, jeg prøver absolutt ikke å prøve å dø i kveld!”Leon ville deretter fortsette å hoppe ut av vinduet og inn i en fransk søppelkomprimator.
“Slut bestemor og hennes svake, pretensiøse elsker implisert i mord på franske Ramones frontmann!” Ville de notorisk katte franske tabloidene hevde dagen etter. Men da var jeg borte - tilbake til Amerika, for en kort pause.
