Reise
Lillian Africano, president i Society of American Travel Writers, trekker frem noen vellykkede eksempler på beskrivende språk i reiseskriving.
Don George har sagt at en god reiseartikkel er som en kino i sinnet, der ordene faller bort og starter en film i hodet ditt. Tierne engasjerer leseren, forfører ham eller henne til stedfortredende å dele og oppleve forfatterens reise.
En slik tier lanserer “The Telltale Scribes of Timbuktu,” en Lowell Thomas prisbelønte 1 historie av Peter Gwin i National Geographic. Et avsnitt med tittelen “The Salt Merchant” begynner:
I den gamle campingvognbyen Timbuktu, mange netter før jeg møtte bibliofilen eller marabouten, eller trøstet kjæresten til Green Beret, ble jeg tilkalt til et tak for å møte salthandleren.
Jeg var nysgjerrig nok til å lese videre, oppdage hvem salthandleren var og hvorfor kjæresten til Green Beret trengte trøst; Jeg var til og med interessert i å lære om forfatteren, som ville avsløre seg, ikke på en narsissistisk måte, men gjennom historiens emosjonelle innhold.
Reisen gjennom en god reisehistorie har emosjonelt innhold, et element av raushet; det involverer alle sansene. Disse utdragene er fra en annen Lowell Thomas-vinner, “Heart of Dark Chocolate,” av Rowan Jacobsen for magasinet Outside. Det handler om en sjelden og dyr sjokolade laget av en gammel stamme av vill kakao som finnes i den bolivianske regnskogen:
De kalte det Cru Sauvage. Den upåklagelige sveitsiske emballasjen henviste til sin opprinnelige herkomst, og inne i var to stolper pakket inn i gullfolie, 68 prosent kakao. Jeg hadde betalt $ 13 (pluss frakt!) For disse tynne små sjokoladeplankene, bare 100 gram 'Wild Vintage'. Det er $ 60 per pund. Etter å ha reddet innpakningen, plasserte jeg en firkant av de mørke tingene på tungen og lukket øynene …
Det traff meg med en intens nøttighet, men uten det minste antydning av bitterhet, en kombinasjon jeg aldri hadde opplevd. Aromater sprengte i bihulene mine. Sitrus og vanilje. Smaken dyver inn på et dypt, rikt sted, og da, akkurat som jeg trodde jeg hadde et håndtak på det, falt bunnen ut og den dverget litt mer. Det høres kanskje latterlig ut, men jeg har brukt en overdreven mengde tid på å "forske" på den beste sjokoladen i verden, og se på den som den mest motbydelige sommelieren, og dette var noe helt nytt.
Jacobsen har malt klare, livlige ordbilder, skapt en følelse av sted ved å engasjere flere sanser og ikke bare øynene.
Luktesansen, selv om den er brukt, kan være veldig effektiv: "Den stank av frisk oppkast gjennomsyret herrerommet i den verste dykkebaren i Marseilles."
Ord kan også skape en stemning: "Etter mørkets frembrudd kan souken føle seg uhyggelig og forby."
Når en tilfredsstillende historie er blitt fortalt, trenger den en slutt, ideelt sett, en som sirkler rundt til begynnelsen og nådig oppnår en tilfredsstillende følelse av nedleggelse. Hvis en god reisehistorie er som en kino i sinnet, så hvem har da hørt om en film som ikke hadde noen slutt? Likevel er det her så mange forfattere, til og med dyktige, av og til faller ned. Den vanligste “synden” går slik ut: “Jeg hadde en så strålende tid på Aruba at jeg ikke kan vente med å komme tilbake.” Eller: “Jeg fikk ikke sjansen til å besøke (utfylling- blank) i løpet av denne turen, men jeg vil definitivt ta den med neste gang.”
Hvor mye rikere og mer grasiøs er de avsluttende setningene til David Farleys historie (i Afar) med tittelen “Spin the Globe: A Trip to the Witch Doctor in La Paz, Bolivia.” Historien begynte: “Gud virket overalt i La Paz. Mange guder, faktisk.”
Og lukket: “Scotty og jeg reiste oss, og jeg skrellet tilbake døren til teltet. Et glimt av sollys slo meg i ansiktet, og vi gikk tappert ut, inn i lyset, inn i denne gudenes by.”
Et perfekt filmatisk bilde som avsluttet reisen jeg lykkelig hadde tatt med skribenten.
