Reise
Foto: barb.howe
Robert Hirschfield deler boligene sine med et hellig instrument.
I JERUSALEM bodde jeg i et rom med en vevstol som ble brukt av kvinnen i huset til å veve plagg til tempelprestene. Et rom som luktet for meg tidsreiser. Men for veveren, plaggene, prestene og tempelet var alle gjenstander for det evige, noe som betyr at de ikke var gjenstander i det hele tatt. De var tanker i Guds sinn, skrevet nøyaktig og i lysende detaljer, i 3. Mosebok.
"Jeg er en del av en gruppe som er dedikert til å gjenreise templet, " sa hun saklig. Hun kunne like gjerne ha sagt: "Jeg er en del av en bokklubb."
Jeg visste ikke hva jeg skulle si. Som venn av en venn av mannen sin, fikk jeg rommet gratis. Jeg så faktisk aldri prestens klær hun vevet. Jeg har aldri bedt om å se dem.
Foto: mockstar
"For å gjenoppbygge tempelet, må du raze Dome of the Rock og Al Aksa, " ville jeg advare henne. Våre solfylte rom i Katamon ville ha brast ut i en hellig krig, en gammeldags bibelsk slagsmål med galle og brennende kameler. Ved å ødelegge det andre tempelet gjorde romerne det uforgjengelig i den jødiske psyken.
Jødiske bønner beklaget det; pilegrimer reiste til Jerusalem for å gråte over det; par knuser fortsatt briller under føttene i bryllupet for å huske det; Ortodokse jøder venter på at Messias skulle komme og gjenoppbygge den. Jøder som veveren, prydet av Israels gjen erobring av Jerusalems gamleby etter seksdagers krigen i 1967, bestemte seg for å ta saken i egne hender.
På en måte er de som reisende på en stasjon som har ventet to tusen år på toget sitt. Dagen kom da de ikke kunne vente lenger. De skulle bygge sitt eget tog.
Foto: upyernoz
I Vesten er det vanskelig å forestille seg en tempelfiksering. Kanskje det nærmeste du kommer er bildet av en masse mennesker som sover utenfor en datamaskinbutikk i syv dager og syv netter for å kjøpe den nyeste programvaregodgetikken. Kan være.
Hver dag skulle jeg komme hjem fra å intervjue palestinere til dette stedet der hellighet ble tilberedt på en vevstol. På gulvet var det alltid nye rester av tråd jeg ikke hadde sett før. Eksil som meg selv. Gnister som ikke helt gjorde det til flamme.
Jeg ville sitte der og lese Joseph Goldstein, jødisk buddhist, med de tamme påminnelsene om å følge pusten og vende hjem til hjertet. Vi var som to mus ved foten av noe enormt, fjellaktig, bare flatt. I neste rom hørte jeg henne bryte en appelsin med utålmodige tommelen.