Expat Life
Alle bilder av Neha Puntambekar
På vei til jobb tar jeg buss, tog og taxi. På vei tilbake tar jeg en buss, et tog og en rickshaw. Jeg får gjort mye lesning i mellom.
Hjørnet chaiwala hell melket te i et glass. Glasset fylles bare halvveis - delen kalles skjæring. Bak vogna skyller en yngre gutt, ikke mer enn 11 år, ut brukte briller. Ved siden av dem er en tobakksbod. To yuppies, kledd i formelle klær, bånd brettet i lommene foran, står med nyopplyste sigaretter. Siden enkle sigaretter er tilgjengelige for en rupie, eller mindre, avhengig av merke, er hjørnerøykere et vanlig syn. Jeg går forbi dem og krysser veien til busstoppet.
Bussen
“Tikeett?”Konduktøren halvparten bjeffer. Stålboksen som holder billettkuponger er stroppet over den brune uniformen hans. Han klikker på billettstikkeren med høyre hånd - 'ticktickticktick' - og venter på at jeg skal overlevere min Rs.5-bussbillett til jernbanestasjonen. Han støtter knapt mens bussen beveger seg.
Vi kjører forbi boligkolonier; lommer med organiserte, flere etasjers forstadsdrømmer. Vi kjører forbi en stor slum; innbyggere og småbedrifter (vada-boder, et fiskemarked med make-shift, riksja-servicebutikker) søler videre til veien, og knuffer lastebiler, busser, biler og sykler inn i et fastkjørt papir. Vi kjører forbi nyplanlagte boligkolonier som er bygget over revet slum; bygging pågår hele dagen og hele natten.
Toget
Den langsomme 7:50 har akkurat trukket inn. De fleste hopper inn før toget stopper. Jeg lutet meg aldri til å gjøre det, og som et resultat klarte jeg bare å finne et hjørnesete.
Dette er Ladies First Class. Den har mykere seter. Jeg kjenner igjen de fleste av mine andre reisende. De er gjengangere - for det meste bankfolk og studenter - og jeg har samlet historiene deres fra overhørte samtaler. De er 'togvenner'. Det har dannet seg en kliké under vår daglige pendling. De diskuterer ekteskapelige problemer, handler skitne vitser og har masser av frokostbufféer. Når de tar med Prasad, mattilbud til gudene etter spesielle bønner og i løpet av høytiden, deler de også med resten av kupeen.
Fordi det er morgenrushet, er det ingen leverandører som trasker i knekk eller i frukt. De kommer senere med de store kurvene, og blir stående til siste tog. Fra grillvinduet barriere kan jeg se inn i General First Class-rommet. Noen menn kikker på kvinnene. Andre fikler med mobiltelefoner.
Med hvert stopp blir vinduene litt mer lukket. Noen ganger er det så overfylt at det er vanskelig å lese. Noen ganger er det så overfylt at jeg gir opp setet og går ved døra der jeg kan puste. Noen ganger er det så overfylt at toget beveger seg før jeg kan gå av.
Taxien
Drosjekøen under Dadar Flyover er det eneste elementet i orden på en vei full av kontorgjengere og leverandører som selger frukt, gajras (blomster spredd sammen og festet av kvinner i håret) og andre knekknepper. Når kommunebilen kommer bruker de en serie kodede samtaler for å pakke og tømme ut på få minutter; Det var under et slikt raid / run at jeg skjønte at gaten faktisk var bred nok.
En fyr blir med på linjen bak meg. “Del taxi, na? han spør. En delt drosje kjører mellom en forhåndsinnstilt rute og frakter 4 passasjerer, hver vil betale Rs.10 for turen uavhengig av hvor de går av langs ruten. Det er mer behagelig enn en buss, og det er billigere enn å ta en drosje alene.
Jeg deler drosjen med en pin-stripe-pantsuit, en oransje salwar-kameez og en grønn te-skjorte. Førerhuset er gammelt og innersiden føles sliten. Vinduet er beiset og åpnes bare midtveis. Når vi stopper ved lyskrysset, nærmer en barn meg en bunke med piratkopierte bøker. Klærne hans passer dårlig. Smilet hans er bredt; han har sett den åpne boken på fanget mitt.
“Didi, beste bøker for halv pris. Didi!”Skriker han når lyset endrer seg.
