Sex + Dating
DU FORTELLER DIN EGEN HISTORIE: Du er ferdig utdannet høyskole og du er en voksen kvinne nå. Tina Fey er din helt; Beyoncé, predikanten din.
Du vet hvordan du skal ta vare på deg. Du har lært selvforsvar. Hvis noen noen gang treffer deg, vil du rive øynene ut. Du har sett Mad Men, og hvis noen noen gang trakasserte deg seksuelt på jobben, ville du fortalt ham om å knulle med en gang, kaste kaffen i ansiktet hans og vinke to langfingre mens du marsjerte ut døra.
Du får ditt første internship. Du får ditt første kredittkort. Du kommer til å gå inn i Nordstrøm, der moren din aldri ville ta deg, og gratulere deg selv med ett fabelaktig svart skinnskjørt og hælene som passer.
Din bil? Det er bilen til en høyskolestudent. Du får en leieavtale, uteksaminert fra den rustne Civic til fjorårets Accord.
Du får den første studielånregningen din, og ser på alle tallene.
Livet ditt blir til et arkivfoto merket "unge fagfolk": du og dine nye arbeidsvenner, som henger ut i baren på andre siden av gaten fra kontoret. Cocktailer koster dobbelt så mye som du betalte når du fremdeles målte tid etter semestre og netter med bokser med PBR.
Høgskolekjæresten blir seriøs. Du flytter inn i hans sted, gran den opp ved å kjøpe det første salongbordet ditt sammen. Ikea lar deg legge halvparten av det nyeste kredittkortet ditt.
Internatet ditt avsluttes før du finner fast jobb. Du betaler minimumsinnbetalinger, så maksimerer kortene igjen ved å kjøpe to dagers dagligvarer og fylle bensintanken halvveis.
Bank-appen din oppgraderes til en ny funksjon som kombinerer alle saldiene dine - det blanke Nordstrøm-kortet med Visa og Chase Freedom du bare skulle bruke til nødssituasjoner - og forteller deg at du på en måte skylder folk syv tusen dollar.
Kjæresten din tilbyr å dekke husleien en stund. Du får jobb noen måneder senere, men du er så mange lånebetalinger bak. Din første lønnsslipp føles som et luftpust som suges rett ut av lungene.
Den nye sjefen din, som virker fin, ringer deg på kontoret hans, viser deg et bilde av barna hans. Han fleiper om sønnen sin, så mens du ler, legger han hånden på armen din, gir deg et lite klem. Du smiler det.
Du venter på å betale strømregningen mens du samler den halvparten du skylder, og lysene slukker. På telefonen din ser du e-posten om $ 50 for sen avgift. Kjæresten din spør hvordan du kan være så dum. "Jeg er ikke dum, " sier du. Du vil aldri være sammen med noen som kalte deg navn, men du vil aldri kunne lage først, sist og innskudd akkurat nå.
Du sier ja til PF Chang med lønningsdagene med de nye kollegene dine, fordi du vil få venner, kalkun-smørbrødet ditt høres kjedelig ut, og hva koster det mer? Du kjøper en grime kjole du vet at du ikke har råd, fordi den får deg til å se ut som den suksessrike unge kvinnen du vil at alle skal tro at du er.
Sjefen din forteller deg at du ser fin ut i den kjolen, ber deg om å snurre. Bare for å få øyeblikket over med det, gjør du det.
Kjæresten din spør deg hvor mye du betalte for det, og sier at det får deg til å se lubben ut. Du låser deg på badet til han banker på døra så hardt at du tror han må ha skadet seg selv. Etter at han sovnet, søker du på Craigslist etter steder, og kan ikke tro hvor dyrt leien har blitt rundt i byen. Du sletter Internett-historikken din og går i dvale.
Noen uker senere ringer sjefen din en-på-en på kontoret sitt, går opp bak deg og står for nær. Pusten hans tåker nakken din. Hånden hans kryper opp den nye kjolen din. Du surrer bort. Han sier: "Beklager, jeg tenkte …"
Du vet hva du skal gjøre. Du er bare sjokkert over å finne at du ikke gjør det. Du sier ikke at han skal knulle av. Du stormer ikke ut. Alt du gjør er matte. Du har $ 159 i banken og din bilbetaling og dine utbetalte kredittkort, og du vil dø før du ber faren din om et lån igjen, og alt tilsvarer en tanke: Jeg trenger denne jobben.
"Det er ok, " hører du stemmen din si. "Bare glem det." Du skurrer ut av rommet, kartlegger kontoret halvfullt av kvinner og lurer på hvor mange av dem som har hemmeligheter som den du holder på med.
I leiligheten ringer din beste fyrvenn. Etter at du har hengt opp, sier kjæresten din at du ler for mye med ham, at du flørter med ham, sannsynligvis sover med ham. Du sier at det ikke er sånn. Du skriker, skriker han. Du prøver å forlate, han sperrer for deg. Når du sliter med å komme forbi, griper han håndleddet ditt på nøyaktig den måten de lot som i selvforsvarsklasse, og du vet å gå for øynene, men du vet ikke hvordan du skal gå for øynene hans. Han trekker deg tilbake til du faller og sprekker salongbordet.
Han virker så lei seg, gråter, til og med, så den kvelden legger du deg i samme seng. Du stirrer opp i mørket og prøver å beregne hvor lang tid det vil ta deg å spare penger for å flytte ut.
Å fortelle deg selv at han er lei seg, å overbevise deg selv om at det var en ulykke, å redusere denne gangen fordi han ikke slo deg, akkurat, virker mye mer gjennomførbart enn å finne pengene, med det du skylder hver måned. Neste gang du går ut som et par, armen hans rundt skuldrene, ser du på alle de andre venninnene og forestiller deg fingerstore blåmerker under de lange ermene.
Vente. Denne historien suger. Hvis det var en av disse Velg dine egne eventyr, her er det du ønsker å bla tilbake, begynne på nytt, skrive om hva som skjer med deg.
Du er uteksaminert, og du er en voksen kvinne nå. Tina Fey er helten din. Beyoncé, predikanten din.
Hvis noen mann noen gang slo deg, hvis noen noen gang trakasserte deg seksuelt, ville du fortalt ham å knulle med en gang. Du vil være, nei, du vil være den typen kvinne som kan fortelle hvem som helst å knulle av hvis en faen er fortjent, så naturlig nok starter du et Fuck Off Fund.
For å bygge denne kontoen, fortsetter du å leve som om du levde som en brakk student. Kjør tiåringen Civic selv etter at fenderen faller av. Kjøp tetthetsbutikksklærne. Du servitør på lørdager, selv om du jobber mandag til fredag. Du nøyer deg med salongbordet med garasjesalg. Det er vanskelig, lånebetalingene dine suger, men du gjør jentekveld til en ting hjemme og gjør tacos potluck.
Du sparer et Fuck Off-fond på $ 1000, $ 2000, $ 3000, så nok til å leve et halvt år uten noen andres hjelp. Så når sjefen din forteller deg at du ser fin ut, ber deg om å snurre, sier du: "Er det noen måte du trenger min hjelp til profesjonell kapasitet, eller kan jeg gå tilbake til pulten min nå?"
Når kjæresten din kaller deg dum, sier du at hvis han noen gang sier det igjen, er du der ute, og det er ikke vanskelig å forestille seg hvordan du skal oppnå din getaway.
Når sjefen din prøver å famle deg, sier du: "Faen av, du kryper!" Du vinker to langfingre i luften og marsjerer til HR. Enten systemet beskytter deg eller svikter deg, vil du kunne ta vare på deg selv.
Når kjæresten din kaster døren, tar tak i håndleddet, ser du det som det røde flagget det er, legg igjen en post om det om natten, som sier: "Fuck off, lunatic douche!" Du holder deg oppe i et fancy hotell som drikker romservice champagne, shopping for leiligheter og sveiper rundt på Tinder.
Når Fuck Off Fund er bygget opp igjen, med din nye, bedre jobb, betaler du kontanter for det mest badass-skinnskinnet du kan finne, oppgradere til det brukte, men finere cabrioletet du alltid har ønsket deg, og begynn å spare for å gå til Thailand med din beste venn neste sommer.
Ja, det er en bedre historie.
Det er en historie ingen noen gang har fortalt meg.
Det er den typen jeg håper på deg.
