Familie forhold
Kjære mamma,
Jeg vil reise med deg - bare deg. Jeg vil utforske et nytt sted sammen med kvinnen som oppvokst meg, som skiftet bleier, som stilte med tenåringsangsten og de opprørske collegeårene mine. Jeg vil se favorittbyene mine med damen som lærte meg viktige livstimer, som å se begge veier før jeg krysser gaten, og hvordan du bruker en limpistol, at det ikke er verdt å sove med hver fyr du møter, og at det viktigste ting i verden er å hjelpe andre.
Jeg vil at du skal slutte å miste meg på flyplassen for en tur jeg skal ta, og begynne å bli min setekamerat.
Jeg satte alltid pris på feriene du planla for familien vår: vårferien i Philadelphia, hvor vi så Robert E. Lees taksydd hest på Civil War Museum, og sommeren i Williamsburg, Virginia, hvor du så meg lære å torgedans med en kostymet historiker. Å tilbringe tid ved Jersey Shore, spise snøkegler og hjelpe meg med å bygge sandslott - enhver tid med deg på et nytt sted var alltid spennende og opplysende.
Og til tross for hva de andre søsknene kan si, den sommeren da vi leide en hytte i New Hampshire var en av de kuleste turene jeg noensinne har tatt. Jeg elsket å svømme i det grumsete vannet der On Golden Pond ble filmet. Jeg husker jeg delte en sopppizza med deg på en restaurant i New England, og husker hvordan vi begge trodde det ikke var for dårlig for italiensk mat som ikke var New York. Du ville se meg lese The Great Gatsby på verandaen ved middagstid. Jeg lurer på om du følte deg stolt av meg. Jeg lurer på om du visste hva den klossete syvende klassingen ville bli.
Da jeg gikk på college, husker jeg hva du sa til meg. "Jeg skulle ønske du ville vurdere å gjøre noe med forfatteren din." Det var alltid en hobby av meg, visst, men en realitet? Aldri. For hardt. Jeg husker hva jeg sa til deg: "Ja, ikke sant, så jeg kan være dårlig og bli alkoholiker og bo hjemme hos deg resten av livet?"
Når vi Skype, stiger solen av deg, og går ned av meg.
De fleste av disse tingene skjedde: Jeg ble uteksaminert. Jeg ble dårlig. Jeg flyttet hjem. Jeg drakk tungt. Men jeg kom også tilbake til å skrive. Jeg har siden flyttet ut, og nå kaller jeg meg en forfatter. Morsomt, hvordan du egentlig alltid vet hva som er best for meg?
Mamma, jeg vil reise med deg. La oss bare dra - vi kan dra hvor som helst i verden, bare meg og du. Du kan velge stedet, så skal jeg gjøre resten. Jeg fikk mine høyre hjerner, analytiske planleggingsgener fra deg. Og nøysomheten. Jeg finner oss de reneste, mest unike budsjetthotellene i Europa, og den billigste, mest miljøvennlige cruise-passasjen til Antarktis.
Jeg arvet også din følelse av eventyr. Tror ikke jeg har glemt alle historiene du fortalte meg om vanvittige bilturer du og vennene dine pleide å ta over hele USA, eller de karibiske alpinanleggene du pleide å hyppige på college-dagene dine. Og jeg synes fremdeles at det er utrolig romantisk at bryllupsreisen din ble tilbrakt med å danse flamenco i Spania og ri på kameler i Marokko, ikke på noen klisjé, nygift hotspot eller enda verre - Niagara Falls.
Men her er det, mamma. Jeg vet at du er redd. Jeg vet at du er redd for å oppleve et sted utover det du allerede vet. Det stedet jeg henviser til, mamma, er Florida. Florida har det bra. Men det er ikke Roma. Det er ikke Tokyo. Det er ikke engang julenissen. Florida er Florida, og du har vært der, 18 ganger i løpet av de siste fem årene. Tror du ikke det er på tide å prøve et nytt sted?
Eller kanskje du er redd fordi du vet hvor mye du vil trives med å reise verden rundt, og du vil gjøre det mer. Det kan virke som en slik drøm når det er et hus å ta vare på og blindveijobber å presse gjennom før pensjonering setter inn. Jeg vet at det er ukjent for deg, men jeg vet også at du vil være i orden.
Jeg er lei av å reise til steder med vennlige venner. Jeg vil reise med en sterk kvinne som kan se hvor dyktig jeg er til å lære å snakke fransk, eller vandre på en isbre eller spise noe så ekkelt luktende som durian. Jeg vil at du skal se hvor mye jeg trives mens jeg er i utlandet - jeg er en annen person, mamma. Og jeg vet at du også ville være annerledes. Jeg vil komme hjem med innvendige vitser om rare gamle greske dudes som treffer på deg, og vet at noen har delt et lignende utbrudd av følelser mens jeg snorklet Australias Great Barrier Reef for første gang.
Så hva sier du, mamma? Vil du bli med meg på min neste tur? Vil du kaste forsiktighet og ansvar mot vinden, og bare gi deg fri? Vil du vise meg hvor gøy jeg skal utforske verden når jeg blir din alder?
Tenk på det. Vi har fortsatt mye tid. Men husk alltid dette: Du ser Dancing with the Stars med prangende, Hollywood-verter; Jeg ser på Costa Rica såpeoperaer og prøver å plukke ut spanglishene. Du nipper til vin fra Pindar-vingårdene på Long Island; Jeg skyter tilbake mystisk brun væske som er levert til meg av en kambodsjansk. Når vi Skype, stiger solen av deg, og går ned av meg. Men til tross for våre forskjellige steder og omkringliggende kulturer, vil stedet jeg er i aldri påvirke mengden kjærlighet og beundring jeg føler for deg hver dag.
Gratulerer med morsdagen, Katka
