Reise
Matador presenterer reisefortellinger kondensert til tre setninger eller mindre..
I forrige uke ropte vi på Micro Notes.
Målet var å fortelle en komplett reisehistorie - noe med karakter, setting, kronologi og ideelt sett en slags transformasjon - i tre setninger eller mindre.
Et par interessante mønstre skjedde med meg da jeg leste gjennom innleveringene:
1. Jo flere forfattere prøvde å sette opp en kontekst eller gi bakgrunnsinformasjon, jo mer virket det mot historiens samlede effekt / kraft. I tre setninger var det bare ikke plass.
2. Den mest effektive skrivingen leste som Twitter-oppdateringer. De så ut til å anta deg som leseren allerede visste alt, og derfor trengte forfatteren bare å minne ham eller henne om hva som skjedde eller hva som hadde skjedd. De tok et bestemt øyeblikk på tid og sted og rapporterte om det uten å prøve å gjøre det mer enn det var. Noe som selvfølgelig gir det en sjanse til å være mer enn den var.
Totalt sett sendte dusinvis av mennesker inn arbeidet sitt. Store ups til alle som sendte noe. Dette var favorittene våre:
Maya Marie Weeks
I Reykjavik gjorde jeg omtrent det samme som i Grass Valley: gikk gatene som en lokal uten bil, drakk kaffe, unngikk å tråkke i hundeskit. Plassen er relativ, men tingen med Island er øyas skjeve horisont. Ikke et eneste av bildene mine viste seg.
Alex Blackwelder
Jeg elsket Kina til en gift mann bitt øret mitt i et tog tre timer sør for Beijing. Han fortalte at han elsket meg, men jeg lot som om jeg ikke forsto det. Etter at han forlot en snill kvinne gikk ombord og holdt meg til jeg elsket Kina igjen.
Susan Marjanovic
Sitter på en gammel veranda fra Carolina under vindklokker laget av gamle doorknobs & kraner, spiller et lite leketøypiano og prøver å fange lyden av tilfredshet. I dag plantet jeg courgettefrøplanter.
Audrey Medina
Fire av oss tilbrakte morgenen i pyjamas og kastet hjemmebundne fluer på den skinnende, andløse vidden av Duck Lake. Gjemt blant ponderosas under en ås av Sierran granitt, luktet våre små telt av stekt bekkørret, våte hunder og bourbon sølt fra plastkolber. På turen tilbake nedover fjellet passerte vi et rustent jernskilt som leste “Duck Lake 2.0 M;” sin spisse ende, lent mot en tidligere oversett gaffel i løypa.
