Fortelling
Robert Hirschfield finner en sammenstilling mellom Burma og India, fortid og nåtid, øst og vest, mens han snakker med en munk ved Bodhi-treet.
DE SITTER som safran duer på steinhylla overfor Bodhi-treet.
Hvis jeg klapper i hendene, vil de spre seg? Eller som de gode Theravadan-munkene som de er, vil de logge det blotte faktum av å høre i sinn som er polert med åndelighetens oppfatning?
Jeg synes jeg er spesielt trukket av en ung munk. Hans magre kropp har et mer bebodd utseende enn de av de eldre munkene.
Legg merke til at jeg ser på ham, og lager en plass for meg ved siden av seg.
Sollys spretter av en gullfront.
Møter med munker i Bodh Gaya består vanligvis av presise små buer og farvel.
“Du er fra?” Spør han. Nok en stift av møtet.
"USA."
“Ah, USA.” Han gjentar meg, som om det er et merkenavn han ikke kan gjøre seg opp en mening om.
"Og du?"
“Burma”.
Jeg tenker på alvorlige meditasjonsmestere og morderiske generaler. Jeg tenker på stillheten i pagoden og stillheten til fangen.
"Hvor lenge har du vært munk?"
"Siden jeg var tolv år."
Smilene hans indikerer at han vet hvor vanskelig det er for en vestlending å absorbere. Overlevering av erfaring for å oppleve.
”Selv som gutt, ville jeg spørre meg selv hvordan er det mulig å oppnå indre ro. I klosteret ble jeg lært hvordan jeg mediterer, jeg ble lært suttas.”
"Hva gjør du i India?"
Han ler. "Jeg studerer hinduisme."
En kvinne i en sari nærmer seg munkene med en bunke med ti rupienoter så skarpe og rene at de ser falske ut. Hun deler ut fire titalls til hver munk. Jeg tenker kanskje at hun lokket dem ut av lufta som Sai Baba manifesterte aske fra eter.
Burmeserne takker henne med en dyp ordløs bue.
"Jeg er ikke den første i familien som ble munk, men jeg er den første som studerer hinduisme."
"Hvorfor hinduisme?"
"Det er religionen Buddha ble født i selvfølgelig." Han tar en pause.
Over hodene våre skrangler rundt i vinden. Munken renser halsen. "Det er også viktig for oss å være åpne for hva andre tror."
Et spørsmål er å sparke i magen min. Jeg prøver å ignorere det. Men hvordan ignorerer du det som er inni deg som sparker?
"Når Burma reiste seg mot generalene i 2007, hvor var du da?"
Jeg var…”Ordene kommer sakte“…i gata. Min første gang på gaten over politikk.”
"Hva skjedde?"
”Soldatene løp etter meg. Ingen løp noen gang etter meg før de ville slå meg.”
Munken ler av tanken. Jeg ler fordi munken ler, og fordi dette ikke er Burma, og fordi her i Bodh Gaya bare Bodhi-bladene blir jaget.
Plutselig blir han taus, lukker øynene. Nok ord for dagen. Jeg reiser meg og begynner sakte å sirkle om det gigantiske Mahabohdi-tempelet som treet nuzzles.
