Fortelling
Robert Hirschfield finner ut at "vår eksistensielle grunnnull alltid er nærmere enn vi tror."
NÆRFOR en travel trafikk sirkel i Calcutta, satt en mann naken på den varme bakken. Håret hans var matt, og øynene hans var ikke der han var.
Hva skal jeg lage av denne mannen? Jeg er utenfor punktet der en naken mann i en bygate i India blir dårlig oversatt i hjernen min som en hellig mann. Ingen klær som tilsvarer uendelig. Mann ute og vandre med Gud. Han er ikke en Naga Baba. Han er like fjern fra deres følgesvennlige nakenhet som jeg fra ham.
På denne varme Calcutta-ettermiddagen, med partneren min sovende i studioet sitt i den ville snøen i Connecticut, siver hans ørken inn i meg, kobles sammen med min egen flytende, svarte stein.
Han minner meg om at vår eksistensielle grunnnull alltid er nærmere enn vi tror. Han minner meg om min gamle angstdrøm, en klassiker: Jeg er i en travel gate, kledd bare i underbuksene mine. Jeg prøver å handle naturlig. Inni i meg, skam, mystifisering, behovet for en strategi. Klærne mine må være et sted. Jeg er en gren på Kafkas tre.
Til sammenligning virker hans nakenhet så tom. En hule dekket med mattet hår, svart hud, den lange klokken til kjønnsorganene.
Jeg skulle ønske at jeg, som Calcuttans, bare kunne gå forbi ham, blikket avverget. Calcuttans er praktiserte avvertere. Ansiktsbevegelsene deres blir slått av som mobiltelefoner i kinoer for å takle pøblene på Metro, ved gateoverganger, nesten hvor som helst. En naken mann i offentligheten er en enslig mobbing. En romfarer. En utilsiktet pirat.
Jeg liker ikke det som rører seg inni meg på grunn av ham. Følelser fratatt de beskyttende bladene. Jeg ser meg selv strandet i denne ørkenen med det eneste døde treet som inneholder deler av meg.
