Reise
Happy Thanksgiving, uansett hvor du er, fra Matador.
Foto av sskennel
Det er ingen tvil om at verden fortsetter å bli mer våt. Det som betyr noe er hvordan du reagerer, som Hunter S. Thompson antydet, betyr "å gå proff", på en eller annen måte få betalt for å hoppe rumpa først i elven.
Dette er ikke, som de sier, uten ofring, noe som for meg har betydd blant annet å være borte fra venner og familie og querencias (Sør-Appalachian Mountains) i løpet av denne tiden av året. I løpet av det siste tiåret reiste jeg eller bodde ute vest, og da november kom, hadde jeg alltid sett på skyen eller aspene og i stedet så de hvite furuene og tulipanene (med forutsigbart blad-flytende-down scenario) savnet jeg hjemme. I sterkere refleksjonsøyeblikk (depresjon) kunne jeg faktisk lukte røyk / høre elver som strømmer.
I de første årene av eksil ble min jødiske skyld også slått sammen i blandingen. Herre, jeg ville ikke være der igjen for høsttakkefamilien! (Pluss popquiz om college / karrierebaner med og bonuseksamen på alle innkjøp av apparater, klær og kjøretøy.)
Jeg tenkte absolutt ikke på maten som hadde tatt et alvorlig nosediv gjennom årene (butterball), en invers funksjon av familiens velstandsnivåer. Dette er dessverre den generelle trenden vís-à-vís tid brukt på matlaging kontra standardmodus for 'bestilling', men det skal bemerkes at mamma's gresskarbrød og Momos saus alltid har levert.
Jeg kan ikke late som om skyldene på noen nivåer ikke fremdeles er der ('fast kablet' som uttrykket går), eller hvis ikke skyld, så er det bare en følelse av 'forbanna, jeg lurer på hvordan alle har det.' Er det da nok for meg å feire høsttakkefesten, huske dem, skrive om dem, helt her nede i Patagonia?
Jeg lurer på hva onkel Rob, selv en uforlignelig proff (som endte opp med å flytte til Hawaii, der jeg nå kunne tenke meg å se en høsttakkefest med villsvin en dag) nå. Han vil sannsynligvis bare ønske å se Layla, og kanskje senere kaste fotballen, like god respons som alle andre.
I en samtale i går kveld med TV-produsenten Misty Tosh og Matador jefe Ross Borden prøvde vi å beskrive det elementet i Matador som inspirerte oss mest, og på en eller annen måte låst fast på uttrykket “folk som slipper fri”, kanskje en annen måte å verbalisere det Hunter S. Thompson var talsmann.
I går stoppet en familie av Mapuche-indianere meg på gaten (henvendte meg, damnit, som Usted Señor) og spurte meg om jeg bodde her. Jeg innså at fra 3 dager (lenge nok til at jeg sluttet å trekke inn i frontporten for å gå ut) var dette teknisk sant.
Jeg visste ikke adressen de lette etter, men i noen sekunder var jeg på en eller annen måte både i scenen og så på den fra et annet sted (det fremtidige stedet du går i tankene når du tenker 'jeg skal skrive om dette? ') som den gamle mannen pekte gjennom regnet og sa at han hadde hørt at det var más p'allá.
Selvfølgelig skal denne scenen ikke "stå for" noe mer enn seg selv, ettersom denne tankegangen har ført til at folk gjør rare og onde dritt (som å desimere de aller menneskene som hjalp dem med å overleve de første sesongene etter ankomst til Amerika, da sette opp en nasjonale høytidsdag "takke") siden begynnelsen av tiden. Dette var bare en mann som ba en annen om veibeskrivelse som har skjedd og vil fortsette å skje i stadioner og skoger, bussterminaler og over stryk og i gjørmete gater overalt i verden for alltid.
Prøv å "trekke ut" denne retningsgivningen til en åndelig ting eller en religion eller noe annet, og du har gått fra proff til amatør. Hold det på bakkenivå og bare gi mannen veibeskrivelse eller smil og fortell ham at du ikke kjenner, men du er sikker på at han finner den der oppe más p'allá.
