Robert Hirschfield ser på seremonien og hvordan”mysteriet om kontinuitet i nærvær av kollaps” ikke forekommer i den andre verden, men rett på bakkenivå.
DE TO GAMLE sadhusene ved Trevini Ghat i Rishikesh røk alltid ganja. De ville suge de fete papirhornene inn i munnen på en måte som var så erotisk å se på dem virket usømmelig.
Jeg hadde hørt mange historier om sadhu-stenere. De gjorde meg alltid defensiv. Jeg ville tro sadhusene holdt liv i en eldgamle ensomhet verden hadde latt dø. Jeg ønsket å tro at de bare ble høye på trident og lingams og sånt. Inntil jeg møtte de to i Trevini Ghat, så jeg aldri bevis for det motsatte.
Jeg ble snart klar over at de bare ble en del av en godartet seremoni som inkluderte maratonprat og kappehending. Kappene deres var av rynket, sladdet, forhistorisk safran. Utover helbredelse av nål og tråd.
Hvorfor bry deg? Kanskje bare behovet for å skyve langs mysteriet om kontinuitet i nærvær av kollaps. Jeg forestilte meg et par gamle damer på en veranda i Midtvestens tid.
Tid, sier jeg, ikke tidløshet. De hellige mannens trekk og skravling, skyssen av nålene deres, sprengte bort mine fantasier om sadhu annen verden som om de var bilder på en tibetansk sandmandala.
