Sex + Dating
Peter og jeg gjorde mange ting i regnet. Vi møttes i regnet på et busstopp etter å ha kommet med ferge fra fastlands-Malaysia til øya Penang. Vi vandret et fjell i regnet og ble jaget av aper på vår nedstigning. Vi spiste mange middager sammen i periodisk stillhet mens regnet trommet på det tynne taket som dekket oss. Vi hadde sex i regnet.
Vannet trommet hardt mot bambustaket, og med bølgene som krasjet hardt mot stranden noen få meter unna, kunne jeg knapt høre lyden av ham puste tungt inn i nakken min. Det var ikke fordi det hadde gått måneder siden jeg følte det lidenskapelige behovet til en mann på huden min at jeg mistet meg selv og støpte så uanstrengt på kroppen hans, eller til og med på grunn av måten de tykke hendene hans vandret med slik omsorg fra leppene mine, nedover nakken, over brystene mine, og trakk meg intenst til brystet. Det var fordi han husket de tingene jeg hadde glemt jeg hadde fortalt ham to uker tidligere - ting et intellekt som hans ikke burde ha gjort oppmerksom på i utgangspunktet - og måten han pålitelig korrigerte mine ansiktsfulle kommentarer med faktiske uttalelser - oppriktig og uten nedlatende - at jeg følte at jeg var fire måneder og tre tidssoner hjemmefra, kunne hengi meg til det beste av det som kunne komme av å være på rett sted til rett tid.
Han hadde endelig kysset meg på vår fjerde dag sammen på stranden i Penang, ikke fordi han ikke hadde gjort det klart før han ville, men fordi hele situasjonen føltes for Hollywood for at jeg kunne la det skje. Jeg hadde allerede ønsket å kle av ham dagen før, etter å ha tilbrakt timer på å se rugbybenene hans bøye seg og se de dype linjene i musklene gjennom skjorten hans, fuktig av regn og svette, da vi gikk opp og sank ned 4000 meter fra det malaysiske fjellet, ham i foran meg. Det var langt lettere for meg å stå imot slik jeg alltid gjør, enn å gi etter på måtene jeg skulle ønske jeg kunne, og det er grunnen til at jeg avviste tilbudet hans den femte dagen om å tilbringe noen dager med ham i et lite fiskevær utenfor den vestlige kysten av øya og våget i stedet 13 timer nord over grensen til Thailand, uten grunn. Med min hemmelige tvil, fortalte jeg ham at vi kunne møte opp igjen der.
Peter så ut til å alltid vite hvor han ville være. Han hadde alt kartlagt og planlagt.
Hans tålmodighet og min usikkerhet bare vokste fra det tidspunktet han stoppet inn og klemte meg farvel på vandrerhjemmet mitt fredag klokka 12 i Penang, til den gangen han igjen fant meg onsdag kveld klokka 20.00 ved friluftsområdet til hostellet mitt i Koh Lanta. Men da jeg klatret på baksiden av den leide motorsykkelen hans senere den kvelden, strammet ham tett og hvilte hendene mine med overlegg på underlivet, visste jeg at det var en grunn til at jeg tok den samme ruten der jeg visste at han ville være.
Peter så ut til å alltid vite hvor han ville være. Han hadde alt kartlagt og planlagt basert på anbefalinger fra guidebøker, blogger og reisesider. Han kjente datoer, fakta og tall og kunne diskutere filosofi, litteratur og politikk med like store mengder interesse. Han bar alltid et kart og kunne alltid fortelle meg med urokkelig sikkerhet hva vi skulle se. Vår første natt sammen i Penang, etter å ha spist på en indisk restaurant han hadde lest, fikk en god rangering, våget vi oss gjennom gatene i Georgetown i den lette kveldståken. "Vi bygde denne kirken i 18 …", sa han, da vi passerte den britiske arkitekturen han hadde studert på universitetet. På den andre dagen sammen satt vi på brygga og han fortalte meg at han hadde planer om å være tilbake i Melbourne til jul, og senere når samtalen drev lett for å snakke om fremtiden, visste han at han ønsket å bli pensjonist fra et prisverdig militær karriere på 40 og bor tilbake i hjembygda i Storbritannia. Så mye overbevisning for bare 23.
Jeg visste aldri hvor jeg ville være. Ideen om å forplikte meg til en plan to dager fra nå av gjorde meg til å bli irritert av frykten for at jeg kanskje skulle savne noe fantastisk spontan. Jeg møtte på busstasjoner på et innfall og ankom nye byer uten den svakeste ideen om hvor jeg skulle bo den natten. Jeg hadde flyttet ti ganger i løpet av de siste fire årene, mellom Canada, USA, Ecuador, tilbake til Canada, Kina og nå på ubestemt tid gjennom Sørøst-Asia, for ikke å nevne forskjellige byer hvert sted.
Den geografiske kunnskapen min var prisverdig, hovedsakelig fordi passstemplene mine lå langt inne i tosifrene og jeg fantaserte jevnlig om stedene jeg skulle dukke opp på neste gang, og stirret på det lille kartet over verden jeg hadde lagret på min iPod.
"Det ordner seg alltid, " sa jeg til Peter, og han sa at han syntes at min ad hoc-tilnærming var bedårende. Jeg kjente ingen annen tilnærming. Jeg hadde ofte prøvd å lage en sans for en plan, en rute, en karrierevei, en livsplan, men oppmerksomhetsspennet mitt brøt vanligvis og skiftet, og i stedet skulle jeg tenke på hvordan damen jeg hadde sett på tvers av gaten møtte mannen sin, eller hvordan det ville være om jeg tok en seks måneders kontrakt i Afghanistan eller følelsen jeg hadde når jeg endelig overviste utsettelse og skrev en bok.
Dumt var hvordan Peter beskrev den lille tatoveringen på ribbeina mine, men da jeg ikke visste Zimbabwes fulle historie, lurte jeg på om det var det han syntes om meg også. Men han inviterte meg til å bli med på ham. Han løp hendene oppover beina mine med grepet fra noen som ikke helt kjenner sin egen styrke da vi syklet rundt øya på den leide motorsykkelen hans, og vevet de smale veiene mellom stranden og jungelen. Han ba meg om å spise middag hver kveld, og selv når vi satt i lengre tid i stillhet på de små treplankene på stranden og så på bølgene rulle inn og ut, fikk jeg på en måte følelsen av at han likte selskapet mitt.
På den tolvte natten sammen klatret jeg opp trestigen bak Peter til den lille, bilske hytten hans. Lonely Planet listet stedet som det viktigste valget for overnattingssteder på den stranden, ikke bare fordi det var 500 baht per natt, men også fordi den naturlige thailandske følelsen var tydelig utover bambusstrukturene; ingen internett, stearinlys, gitarmusikk. Vi tråkket over hengekøyen spredt over den bittelille verandaen, støvet sanden av føttene våre og krøp innvendig under myggnettet som draperte over madrassen som strakk seg over hele hyttens bredde.
Jeg gikk den smale stien mellom palmetrærne med den umiskjennelige følelsen av at jeg gjorde en feil.
Det var allerede mørkt. Det begynte å regne lett, og lukten av stekte løk som ble tilberedt på kjøkkenet noen få meter unna, fløt inn gjennom de åpne gysene. Jeg satt med forventning og visste godt, som en hvilken som helst 22-åring, hva som kan skje etter mørkets frembrudd, mens Peter klatret ned stigen på den andre siden av sengen og lukket døra bak seg på do uten å si et ord. Da han kom tilbake noen minutter senere, la han seg oppå meg og vi lå kledd, sammenfiltrede i hverandre - armer og bein, hender i håret - i perfekt stillhet.
“Er du sikker?” Spurte han meg. Jeg svarte ham ikke; I stedet skrellet jeg av den tynne grønne skjorten for å avsløre en kropp tonet fra de siste årene med rugbytrening. Jeg var sikker, men jeg reiste fortsatt midt på natten for å komme tilbake til mitt eget gjestehus. Alene.
Mange ganger lurer jeg på om jeg ønsker velkommen ensomhet. Jeg har idealer og oppfatninger skapt av en overaktiv fantasi som ingen mennesker kan leve opp til, og derfor synes jeg ensomhet er mer tiltalende enn dårlig selskap. Peter var enestående selskap; han var vittig og nysgjerrig, og jeg ble elsket av hvordan normale ord hørtes pretensiøst ut i hans britiske aksent.
Men jeg reiste fortsatt, men ikke før jeg kom tilbake til bungalowen hans neste ettermiddag for å spise mango klebrig ris på verandaen hans og overnatte i sengen hans. Jeg våknet en gang rundt når sola gjorde det. Lyden av Peters rytmiske pust ved siden av meg og å se ham dypt i søvn i bare hans Calvin Klein gjorde at jeg vaklet, men hvis jeg er noe, er jeg sta (og vedvarende). Jeg fant kjolen min på slutten av sengen, skled den over hodet og kysset ham i ansiktet. Han satte seg opp og klemte meg lenge i stillhet.
“Hei Peter. Jeg håper å se deg igjen,”hvisket jeg, som om det var ham og ikke valgte å dra.
Du vil. Bye Adrianna,”sa han, men jeg var allerede halvveis nede på bambusstigen. Jeg gikk den smale stien mellom palmetrærne ut til der scooteren min sto parkert med den umiskjennelige følelsen av at jeg gjorde en feil. Jeg ønsket å krype tilbake under myggnettet med ham, kjenne armen på ryggen min da jeg rørte midt på natten og smakte på saltens hud. Men det gjorde jeg ikke. Jeg returnerte scooteren klokka 09.00, hadde posene mine pakket innen 10 og dro til Bangkok klokka 11.
