Reise
Tim Butler, front og senter på The Ritz i Tampa, september 2009: mansun79
Ikke noe godt kan komme av kjendismøtet. Det er skjebnet til å være en øvelse i ydmykelse, beklagelse, tapte muligheter og avsky. Dette er min erfaring, uansett.
FLIP KALENDEREN tilbake til 1996, da jeg fikk belønningen for å kjøre i Al Gores motorsport for det harde arbeidet jeg nylig hadde lagt ned for å hjelpe Bill Clinton til å vinne en annen periode. Når jeg visste at jeg hadde privilegiet med den vanlige foto-op, satte jeg meg opp kvelden før, og lagde den tristeste lille Gore2000-knappen du noensinne har sett. Utseendet på ansiktet hans talte volum av forlegenhet, ikke for ham, men for meg.
Utseendet på ansiktet hans talte volum av forlegenhet, ikke for ham, men for meg.
År senere sto jeg utenfor scenedøren til Palace Theatre i Louisville, Kentucky, og ventet på at John Prine skulle dukke opp. Jeg holdt 25 pluss plater og en Sharpie, og tårene strømmet ned i ansiktet. Han signerte dem og beroliget meg, "Det vil være greit, gutt."
Helgen før sist, ikke lærte leksjoner, kan du tenke meg spenning da jeg oppdaget at Tim Butler fra Psychedelic Furs på en eller annen måte hadde funnet veien til de mest usannsynlige partiene på en gård, dypt inne i bakken i Central Kentucky.
Jeg hadde sirklet rundt ham, ventet på mitt øyeblikk, planlagt og planlagt, hørt på samtalen hans i det meste av en halv time. Jeg burde ha visst hvordan det katastrofalt det ville ende, men jeg hadde overbevist meg selv om at denne gangen, i motsetning til de andre gangene, ville jeg være i stand til å mønstre den nåden og vitsen som trengs for å sjarmere ham til, vel, å like meg, så trist som det høres.
Å tømme meg selv at jeg helt sikkert hadde komponert den perfekte isbrytende linjen, en linje som var så smart at det måtte være min billett til kjendisens lukkede omgivelser, nærmet jeg meg, visjoner om backstage-bacchanals og røde løperpremier som danset gjennom stjernestrømmen hode.
“Um, da jeg våknet i morges, var det siste jeg trodde jeg skulle gjøre i dag, å møte bassisten fra Psychedelic Furs på en gårdskok i South-Central Kentucky! Hva faen gjør du her?”
Overraskende bilde av skam av Tim Butler og kona: Forfatter
“Hva er galt med her? Jeg liker det. Gjør du ikke det?”
Å ja. Jeg hadde fornærmet hans adopterte hjem, hjemlandet mitt, og begivenheten vi begge ble invitert til, alt sammen i et flammende, dekk-skvisende, bilulykke av et FML-øyeblikk.
Rød varm ydmykelse.
Ingen fester, ingen backstage-pass, ingen gratis billetter til show. Ingen nye, fantastiske venner eller helg inviterer til eksotiske steder. Ikke noe annet enn mange år med beklagelse og reprise, stille nattetid tanker om tapte sjanser, og en dør åpen mellom våre verdener lukket igjen, for alltid.
“Um, ja. Det er fint. Min kone er herfra …”
Tre vanskelige og stille minutter senere, skled jeg bort, tilbake til min smørende kone, som ikke trengte å spørre. De betente kinnene mine fortalte alt hun trengte å vite.
