Reise
Der Robert Hirschfield sier nei til narkotika og observerer en samtale i Jerusalem.
Jeg går inn i stuen til Chaim og tenker at dette ikke kan være. Den gamle Hasid i sin lange svarte frakk har invitert over en venn til Torah-studier og et trekk. Chaim utvider kakken til meg. Jeg nekter. Virker for mye som bestikkelse. Hvis jeg tar det, vil jeg føle meg forpliktet til å studere med ham.
Kanskje jeg skulle. Å komme høyt og dykke ned i jødiske hellige bøker i Jerusalem kan være motgiften til barndomsminnene mine om å være gravlagt i et støvete menighetsklasserom mens våren gned det grønne hodet mot vinduet.
Jeg ser Chaim, en gang advokat i San Francisco for Rolling Stone Magazine, som en gren avskåret fra hans verdslige tre og selvsmuglet inn i Guds arbor.
Jeg er fanget i brannen av en lærd debatt om denne talmudiske rabbineren og den talmudiske rabbineren.
Til sammenligning virker mitt eget liv så rettjakke. Jeg ønsket å være forfatter da jeg var seksten, og jeg vil fremdeles være en. Kanskje hvis jeg hadde sendt ut tankene mine i Chaims snøklode av medikamenter ("Jeg var en del av amfetaminpublikummet."), Ville jeg også kunne hoppe tilbake over tid i en svart forfra og se at den passer.
Chaim lager et sted for meg i sofaen mellom ham og vennen, en yngre, svartbelagt versjon av seg selv. Jeg er fanget i brannen av en lærd debatt om denne talmudiske rabbineren og den talmudiske rabbineren.
Jeg beundrer hvor enkelt de to mennene sjonglerer tradisjon og oppførselsketteri. Det føles godt å være blant kriminelle etter en Hasidisk undergrunn. "Robert, " sier Chaim til vennen, "skriver om palestinsk vold."
"Jeg visste ikke at det var noe slikt, " sier den unge mannen. Jeg sier ingenting. Jeg vil skrive en salme dedikert til en Hasid som forlater Gud for ugraset, men som ikke kan forlate klisjéen som er tumoren i tarmen.
