utendørs
Matador-ambassadør Griffin Post på sin jomfru sesong på jakt på elg.
Skogen før daggry er bleksvart, bortsett fra den sirkulære kulen på hodelykten min. Jeg kommer fra veien og gjørmen til pilene og duggene deres. Det er ikke 20 trinn før jeg er på vei oppover. Klatringen er bratt og nådeløs og musklene mine er ømme fra denne prosessen, som jeg har gjentatt et dusin ganger de siste ukene. Sakte, forhåndsfullt, sparker kroppen min i gir og jeg utvikler en jevn gangart. Til tross for den kjølige temperaturen, er det ikke lenge til jeg bare er nede i et baselag. I en times tid famler jeg med å finne den svake løypa, og tar meg opp til et område jeg bare kjenner som "paddock."
Jeg er elgjakt. Vel, ærlig talt, så langt er jeg bare en fyr som går med en pistol. Jeg har blitt bestefar inn i sonen og har fått lov til å jakte bare gjennom et par sesonger for å hjelpe to venner med å pakke dyr ut. Folk vil hevde at 2500 fot robust tilnærming er en "hemmelighet" de ikke er veldig interessert i, men ikke mine mentorer. De insisterer på at jeg jakter alene eller med en av dem, og jeg har til og med spesifikke instruksjoner om hvilket dyr jeg kan ta. Og det har jeg helt bra med. Samme som en surfeplass - stramme lepper gir sanksjonens hellighet, selv om jeg ikke har sett ferske tegn på en uke.
Himmelen blir sakte fra mørk til støvete blå. Selv om det teknisk skyter lys, innrømmer jeg for meg selv at det er for mørkt for meg å føle meg komfortabel med å trekke i avtrekkeren. Jeg trasker videre, snøen med høyere høyde gjør bevegelsen min langt fra stealth. Jeg går, ser gjennom kikkerten min, glasser skogen etter tegn på bevegelse, og fortsetter deretter å bevege meg. Så morgenen går, smertefullt sakte, uten spenning. Jeg tenker for meg selv, hvis noen ekte jeger så meg, ville de le av taktikken min. Jeg er ikke tålmodig nok. Jeg er ikke stille nok. Helvete, jeg ser nok ut som en total idiot. Nok en gang er jeg takknemlig for taushetsplikten.
Morgenen går. Dawn blir til dagslys. En regndusj passerer, og når jeg går opp en ås og nedover en annen, gir spenningen med å være ute alene plassen for frustrasjonen over å ikke se noe. Jeg finner noen tomme ledninger - ferske spor i snøen, skilt som ser friskt ut, men ingen handling. Ingen plutselige knekker grener. Ingen bevegelse ut av øyekroken. Ingenting.
Det er nesten middag og jeg har forlatt ethvert forsøk på å være stille. Jeg har dekket 4000 m og 10 miles, og jeg er mer interessert i den raskeste ruten tilbake til lastebilen enn å høste noe. Jeg beveger meg oppover en bakke preget av sagebrush, den siste oppoverbakke før returnedstigningen, på en viltsti som er full av det jeg kan banne er ferske spor. Jeg føler at jeg blir hånet. Jeg tenker for meg selv, faen, jeg kan til og med lukte elg.
Foto: Griffin Post
Så skjer det: de knakende grenene og glimtbevegelsen jeg har ventet på i flere uker. En okse og fire kyr dukker opp fra tilsynelatende ingensteds og beveger seg raskt bort fra meg til den tilstøtende åssiden. Jeg huker meg ned, fjerner riflen fra skulderen, klikker på sikkerheten og ser opp til omfanget - alt i en jevn bevegelse. Målet mitt er langt fra jevn. Jeg legger oksen elg i korsstolene når han begynner å bevege seg lenger bort fra meg. Ikke bra, tenker jeg på meg selv. Så raskt de så ut, er de ute av syne og konturerer over et veletablert spillløype.
Forsterket, jeg er på farten igjen. Den fuktige stien gjør det enkelt å være stille. Jeg følger et nytt tegn på en kilometer, over den sørvendte sagebrush-skråningen og tilbake rundt til den sterkt skogkledde nordsiden. Hjertet mitt kappes. Den minste støy fra en hvilken som helst gren jeg pusser mot ser ut til å ekko gjennom stille skogen. Endelig får jeg en liten åpning på mønet, der jeg mistenker at mitt beste utsiktspunkt vil være. Jeg vet at hvis de ikke er i den neste kløften, har jeg sannsynligvis mistet dem for dagen.
Krøpet lavt henter jeg kikkerten min og glasser viltstien. Deretter ser jeg dem. Stirrer rett tilbake på meg fra den tilstøtende åsen, og beveger seg sakte ut av syne. Jeg fjerner metoden min pistolen fra skulderen min, slår av sikkerheten og legger øynene opp for omfanget. Jeg er jevnere denne gangen og tar sakte, kontrollerte pust. Rett før den siste elgen i flokken beveger seg ut av syne, stopper den, bredsiden til meg, og byr på et rent skudd. Jeg puster inn, puster ut delvis og klemmer avtrekkeren i en jevn bevegelse.
Det eneste mer overrasket i skogen enn elgen er meg, da den faller uten å ta et skritt videre. Trygghet tilbake, pistol rundt skulderen, jeg puster lettet ut. Langt verre enn å ikke se noe eller gå glipp av et skudd, ville være hjerteskadene ved å såret et dyr. Jeg føler en førsteklasses følelse av stolthet, ikke fra drapet, men fra de mange måltidene som kommer fra det. Jeg føler meg på en måte mer selvtillit, rawer, manligere. Hjertet mitt løper fremdeles, denne gangen drevet av spenning fremfor nerver. Jeg takker for høsten når jeg når dyret. Pistolen er lagt bort, og når jeg begynner prosessen med å rense kjøttet med Gerber Instant-bladet, sprekker jeg et smil og tenker på en full fryser til vinteren.
