Fortelling
En morgen før daggry, dro vi ut på tur for å oppdage området rundt vårt midlertidige, men nye, "hjem." Vi bodde et par måneder i utkanten av den lille hovedstaden Kupang, Timor, Indonesia.
Året var 1988. Virker som for livet siden. Forhåndsinternett, det er noen som ikke en gang kan forestille seg livet tilbake den gang. Men vi levde den.
Denne turen ble vårt morgenritual for denne korte sesongen av livet vårt. Men turen - og oppholdet - etset seg selv i hodet. Det ble et referansepunkt i våre utfoldelsesliv som et ungt ektepar.
Før daggry. Dette betydde å forlate hjemmet vi bodde i rundt klokka 05.20, ettersom hane (eller, skal vi si hane, siden det var en ganske kakofoni!) Kråker.
Da solen droppet ned på den sørlige halvkule for sin årlige vintersolverv, ble dagene lengre og lengre. Dette viste en ganske kontrast til alt min Alaskan-fødte mann hadde opplevd å vokse opp.
Vi gikk så tidlig for å unnslippe dagens varme. Oktober er den tørreste og varmeste måneden på den lille øya. Så hvis vi ønsket noe trening, var dette veldig tidlig morgentid på tide å gjøre det.
Vi gikk også på det tidspunktet for å være “mindre opplagte” i en kultur der vi tydelig skilte oss ut som en sår tommel. En velkommen, men likevel.
Uansett møtte Timorese-folket ofte dagen tidligere enn vi gjorde. Under den nesten 10 kilometer lange morgenreisen, møtte vi mange mennesker som overgikk overraskelse, men også hilsener til morgenen.
“Selamat pagi! God morgen!"
Selv om vi helt sikkert så ut av konteksten, ble vi oppmuntret av hvor ofte folk hilste på oss med et smil - mye mer enn et blikk av uoppdaget skepsis. Spesielt ettersom de ble vant til å se oss morgen etter morgen.
De vi møtte underveis
Ut kom fiskerne med sine lange, tunge garn, ruslet til båtene sine, klare til å ta inn en tidlig morgenfangst.
Det var søtpotet-, taro-, banan- og kassava-dyrkerne som pleide avlingene sine. Og kokosnøttplukkerne, som allerede skalerer noen av de mange trærne.
Kvinner pakket inn i klut balanserte kummer på hodet da de tok sin daglige reise ut til den lokale brønnen. Ofte viste balansegangen seg spektakulær, spesielt med små festet sikkert på forsiden eller baksiden - eller begge deler.
Og så var det Bapak (onkel) Rafael, en forvitret mann som vi ville bytte en hjertelig hilsen til og noen ganger noen få andre ord i vår veldig ødelagte indonesiske.
Foto: Gottsanbeterin
Alltid munter, satt Bapak Rafael på benken på verandaen, mens han hvittet bort ved tre i de tidlige morgentimene. Det var en historie der vi skulle ønske vi kunne forstå. Uansett hvilket åpenbart gap i kommunikasjonen vår, blinket Bapak Rafael oss hele tiden med sitt nesten tannløse glis. På en eller annen måte visste vi at vi var velkomne dit.
Noen ganger, også i dag, lurer vi på om Bapak Rafael fortsatt lever. Han var gammel da, så kanskje ikke. Men han forblir levende i våre sinn.
Hjemmet vårt hjemmefra
Vi skulle komme hjem igjen en time senere. Hjemme var gjestgiveriet hjemme hos pastor Eli og kona, Clara. Vi hadde blitt kjent med pastor Eli gjennom en gjensidig venn. Å møte ham, tilbringe tid sammen, ta del i samfunnsoppsøkingsprogrammene elsket ham for oss.
Vennskapet vårt varte i over to tiår, til han gikk bort for flere år siden. Clara ble med ham i himmelen for omtrent ett år siden nå.
Men den gangen ville vi ofte returnere hjem for å finne pastor Eli gå frem og tilbake, barbeint, på en liten gangbro. “Bra for sirkulasjonen og helsen min!” Hevdet han.
Og så var det te. Fått trofast til oss hver morgen rett etter at vi kom tilbake av lille Julietha. Hun var fem eller seks år gammel på den tiden, og så opp på oss med brede øyne og et smil som løp fra øre til øre. “Terima Kasih, takk,” vil vi tilby. Men det virket ikke nok.
Vi ville si og lære så mye mer av henne. Etter hvert gjorde vi det, da hun “fant” oss på Facebook. Hun har vært vår avgjørende, levende kobling til disse dyrebare minnene. Og utrolig nok hadde vi gleden og æren av å møte henne igjen i fjor sommer - 29 år senere. Men det er en annen historie.
Denne artikkelen ble opprinnelig publisert på Redwhale og er utgitt her med tillatelse.
