Fortelling
Robert Hirschfield besøker den jødiske kirkegården i Calcutta, og tenkte på de siste jødene som var igjen i India, og på de siste stedene.
VI Kjører opp og ned Narkeldanga Main Road på jakt etter gravsteiner.
Alt jeg ser er storfronter. Varmen steker bilvinduene og stubby blyanten min.
Sjåføren kaster opp hendene, noe jeg tar som et godt tegn. Om et minutt skal han tilbake til Park Street på leting etter lunsj.
Men en mann vinker til oss foran en låst port. Vi har ankommet den jødiske kirkegården i Calcutta. Jeg blunker i vantro når porten åpnes. Jeg forventer ikke å se denne blomstrende tettheten av gravsteiner, mange langstrakte, noen oppreist, andre små, gravene til små barn.
Over bakken er det bare rundt trettifem jøder igjen, og de fleste av dem er i syttitallet og åttitallet. Jeg identifiserer meg sterkt med siste steder og siste ting og de siste sjelene til døende samfunn. Jeg er kanskje ikke en observant jøde, men min ånd glor naturlig over på det som er spredt, til det som henger på med negler over en avgrunn.
Når jeg finner meg selv i den fysiske manifestasjonen av avgrunnen, begynner jeg med å lete etter graven til Shalom Cohen, Calcutta første jøde, den sene attende århundre rettsjuveler fra Nawab of Oudh, som snart vil hilse (på hvilken måte de døde hilser til død) Calcutta sin siste jøde.
Jeg kan ikke finne hvor han er gravlagt, men jeg besøker andre som fulgte ham, som ble begravet med ham, som uunngåelig, antar jeg, tilhører ham. Jeg ser hvor Jocelyn Raymond Leveroy, født 16. januar 1913, døde 17. oktober 1946. Hvorfor et så kort liv? Hva gledet henne? Hvem elsket henne? I det minste døde hun ikke i varmen fra Calcutta sin onde sommer.
