Foto + Video + Film
Foto: Debrrr
Matadorians deler sine øyeblikk med reise terror fra Kambodsja til Amazonas.
Denne ukens historiens samling endte opp med å bli morsomere enn den er skremmende. De fleste bidragsytere er beundringsverdig villige til å hoppe fra terror til å le av seg selv og de terningssituasjonene de befinner seg i. Kos deg vekselvis med å bite neglene og fnise mens du leser disse utdragene fra arbeidet deres.
Siden den siste bussen hadde gått og driften av regjeringen ble stoppet, kunne vi enten innkvartere et snevd spill
etablering, eller ta vårt nye, bemerkelsesverdig god-engelsktalende kambodsjanske venns tilbud om å få en tur i bilen hans - en mafia-taxi. Det var et tilbud vi ikke kunne avvise.
Da fire av de største kambodsjanene jeg noen gang kunne forestille meg (som visste at sumo var populære der) presset ut fra '94 Corolla, løftet faktisk humøret mitt - jeg kan like gjerne bruke de siste åndedragene mine til å le!
Foto: Mugley
Heldigvis var det bare en av behemothene som kunne passe inn i bilen for å kjøre oss. Dessverre snakket han ikke slikke engelsk, så spørsmålene underveis forble ubesvarte av alle, bortsett fra våre egne engstelige og søvnige forestillinger, som ble slått av den humpete turen nedover den ikke opplyste "motorveien."
Midt på natten trodde vi at vi nådde målet. Men akk, etter å ha kjørt noen omganger rundt på de støvete landsbyveiene, stoppet sjåføren vår bak en annen bil. Han kom ut for å røyke med en mye tynnere mann under gløden av et ensomt gatelys. Plutselig ble vi ført ut av bilen av sjåføren vår, som underlig nok lærte nok engelsk under kjøreturen til å gjenta “Jeg beklager” mens den andre mannen overførte sekkene våre fra bagasjerommet til hans. Nå var vi i denne fremmedes hender….”
-Amir
“ Monte Rico, en svart sandstrand på sørkysten av Guatemala, er et hjem for forrædere. Disse forrædere, som guatemalere kaller dem, er freak bølger som du, etter å ha opplevd en, kan bli fristet til å tro at de har sitt opphav i det niende helvetes nivå.
De er bølger som ikke dukker opp fra havet, men brister brått ut fra kysten, og bølger stort. Jurassiske bølger som omdefinerer forestillingen om rå kraft, som svelger og raketter deg mot kysten. Bølger hvis selvdestruksjoner pisker og ødelegger deg på havbunnen, og trekker fra leppene et under vann stønn.
Bølger hvis skummende og kaotisk etterspill du overflater midt i, kalejdoskopiske smerter som svømmer gjennom kroppen din, og en bønn i tankene dine, som stammer fra en legitim frykt for å drukne, at du når land før en annen slik bølge slipper seg løs på deg. De er forrædere.”
-Aaron King
” Vi var alene på vandrerhjemmet i Las Penitas, Nicaragua, bortsett fra en væpnet vakt som sto ved det vaklende metallplaten som fungerte som eiendommens port. Skumleheten på stedet hadde avtatt etter at vi polerte av en flaske med Flor de Cana-rum, og jeg lå mellom vennene mine Jenna og Sarah.
I mellom drømmer hørte jeg et dempet KNOCK, KNOCK, KNOCK. Noen tok tak i armen min. Det var Sarah. Hun klynket “Si?” Ingenting, så KNOCK, KNOCK, KNOCK.
Foto: Alyssa L. Miller
Sarah ropte “Que ?!” Fortsatt ingenting, så KNOCK, KNOCK, KNOCK.
Både Jenna og jeg oppmuntret oss til å se hva faen som foregikk. KNOCK, KNOCK, KNOCK.
Hjertene og hodene våre (virvlende med den siste effekten av rumen) banket. Sarah skrek “Como ?!” Vi svingte alle føttene mot gulvet og flinched til neste KNOCK, KNOCK, KNOCK.
Sarah, hysterisk nå, skrek "Hva ?!"
Stillhet. Så … “Hei folkens…” Det var Nick. Kan jeg få litt vann? Parasitten min virker opp igjen.”
–Emily Nuchols
“ Jeg tilbrakte min siste dag i Chiang Mai på å vandre gjennom byen. Jeg tilbrakte min siste natt i ER.
Dagen var klissete. Varmen tåler knapt. For å belønne meg selv for å ha vandret gjennom alle de fire portene i byen, sprang jeg for en tre timers thaimassasje. Jeg krasjet på hotellet for en rask lur. Planen min var å tilbringe kvelden på Night Bazaar på litt shopping.
Etter å ha hentet et billig utseende belte for å holde opp shortsene mine, tok jeg middag. Pad Thai, to flasker Chang Beer og en Mango-smoothie. Jeg reiste meg og betalte regningen. Jeg husker ikke hva som fulgte.
Mannen som gjenopplivet meg, en høylytt, pushy tysker som spiste sammen med sin kone ved bordet ved siden av meg, sa at jeg forskjøvet fra bordet mitt, slo et innlegg og falt. "Og så prøvde du å reise deg, men falt ned igjen."
'Vent, ' svarte jeg. "Har du sett beltet mitt?"
Jeg tilbrakte en time på Central Chiang Mai Memorial Hospital. De kjørte tester, fant ingenting. De sa at jeg var dehydrert. De ledet meg til kassevinduet og viste meg en papirbit. 720 Baht. Jeg rakte på pengene beltet med pass, ekstra kontanter og kredittkort. Ingenting. Jeg hadde tatt av meg beltet på hotellet og glemte å sette det på igjen. Jeg fikk panikk og la hendene i lommen. Jeg trakk fram 750 baht, forandringen fra middagen.
Lærdom: hydrat etter en tre timers thaimassasje.”
-Emanuel Ramos
” Jeg lo da vi trådte opp på en bibliotekkrakk for å komme inn i de to propellflyene i den bolivianske Amazonas. Jeg husker at jeg sa noe vagt upassende for noen få av gruppemedlemmene mine. Selvfølgelig, som guide, skulle jeg komme dem mer rolig, men nå, seks uker inne, kjente de meg og jeg dem.
Foto: Antoine Hubert
Sittende, kunne jeg kartlegge den spredte stripen som ble lagt ut foran oss fra det uforklarlig lille vinduet. Ubehaget vårt da vi sprang sammen helt til slutt, var ikke ulikt det vi hadde opplevd de siste ukene på turné i 4x4-er.
Hvor mange ganger hadde jeg gjort denne flyturen, syv, åtte? Jeg nevnte at noen ganger ble euforisk med mangel på kontroll av kabintrykket. Jeg kunne se noen blant gruppen min som håpet på denne gratis "høye".
Flyet stilte opp med rullebanen, og mens piloten akselererte hadde jeg et uovertruffen syn på handlingene hans og linjen vår gjennom frontvinduene. Om kort tid la vi oss igjen underverkene i Rurrenabaque og klatre opp til de høye høydene i La Paz.
Piloten humret ledig med co-piloten, øynene deres ble tilslørt av de allestedsnærværende flygerglassene og nesen til flyet løftet fra bakken.
Men vi steg ikke lenger.
Piloten utjevnet flyet i en høyde av omtrent 2 til 3 meter over bakken. Han siktet mot tregrensen i enden av rullebanen.
Før oss lå en formidabel hindring: Amazonas. Og vi var på vei direkte mot det.
I den delte sekundet før piloten trakk seg stigende over, men allikevel farlig nært tretoppene, hele tiden mens de koblet maniøst til spøken sin, beskrev en jente i gruppen min ansiktet mitt som intet mindre enn 'trakk seg tilbake til døden'. Øynene mine åpnet ikke bredere, men fargen min tappet og jeg var i fred.”
-Richard McColl
