Reise
Den første forfatteren publiserte som svar på Matadors nylige oppfordring om ikke-lineære fortellinger, og Jake Reed reflekterer over opplevelsen hans i Afghanistan gjennom forskjellige temperaturer.
125 ° Fahrenheit
Doha, Qatar, sommer 2010. Min flaske med frossent vann er varmt etter en 100-yard-spasertur fra chow-hallen til teltet mitt. Flyet mitt til Afghanistan går om femten minutter. Jeg kommer ikke tilbake på seks måneder. De gir meg våpenet mitt og kroppen rustning. De gir meg mine endelige instruksjoner. Jeg går over rullebanen og kjenner varmen resonere opp beina. C-130 senker lastedøren og vi blander oss inne.
65, 2 ° til 176 ° Fahrenheit
Driftstemperaturen på 5, 56 mm-runden som går inn i M4-karbinen min. Jeg har nitti av dem hengende på vesten min. Dette betyr at når alt annet går i stykker, kan jeg fremdeles skyte noe.
Jeg har ikke skutt noen ennå. De fleste av oss har det ikke. Vi slynger riflene over ryggen og slenger dem i døråpninger og kneskål. Vi fester omfang vi håper aldri skal bruke. Jeg sørger for at det er i bakgrunnen når jeg er på Skype.
14 ° Fahrenheit
Temperaturen der iPod-en min offisielt slutter å fungere. Jeg kaster den over rommet og det spretter av kryssfinerveggen. Jeg er på et tilfeldig fjell i Afghanistan. Jeg har ikke sovet på 32 timer. Jeg krøller seg inn i soveposen min og prøver å skjelve meg i dvale. Min M4 er en fot unna. Det er lastet. Jeg stirrer gjennom kulehullene i blikkdøren og ser fullmåne utenfor.
Foto: US Army
3, 56 ° Fahrenheit
Mengden temperaturen synker med hver tusen fot høyde. Lastmaster åpner Blackhawk-dørene slik at skyttere kan svare på enhver trussel under start. Vinden pisker gjennom helikopteret og slår meg i ansiktet. Hjelmen min er den eneste grunnen til at jeg ikke drar av meg hetten. Jeg skyver hendene ned i lommene og bretter bena i brystet. Jeg la hanskene i teltet.
Jeg ser på soldaten overfor meg. Han har en snikskytterrifle. Han ser opp og smiler - han er like kald som jeg. Jo høyere vi flyr, jo kaldere blir det. Jeg ser ut døra og ser fjell. De er dekket av trær. På avstand ser jeg høyere fjell dekket av snø. Solen stiger over rekkevidden og alt er farget gull. Jeg har aldri sett et vakrere landskap.
208 ° Fahrenheit
Brattpunktet til Rooibos te fra Teavana. Noen må ha sendt den i en pleiepakke. Jeg bryr meg ikke om den perfekte koppen - jeg vil bare ha noe varmt. Jeg heller kokende vann over tebladene. Jeg satte stoppeklokken i 5-6 minutter og ser meg rundt. Jeg landet nettopp på front office og jeg er den skitneste tingen i dette rommet. Jeg løfter løs M4-en og lener den mot skrivebordet. Jeg tar av de førti kilo rustningen og slipper den ned på gulvet.
Jeg trenger en dusj. Jeg trenger søvn. Jeg må bremse før jeg brenner ut.
Jeg logger på datamaskinen min og begynner å svare på e-post. Telefonen ringer. Kollegene mine kommer tilbake fra lunsj. Jeg får ikke sove i ytterligere fjorten timer. Jeg glemmer alt om min te.
98, 6 ° Fahrenheit
Arbeidstemperaturen til menneskekroppen. Temperaturen i blodet som strømmer gjennom venene dine. Temperaturen i blodet som strømmer fra skrapesår og siver langs gulvet på Heath Craige Joint Theatre Hospital i Bagram. Jeg er her for å se en infeksjon på foten. To soldater blir medevakert til Rammstein etter at en IED gikk av under en rutinemessig patrulje. Ambulansen går på tomgang utenfor. Flybesetningen brensler en C-17 på rullebanen. Sinte passasjerer går ut av flyterminalen og klager over at flyet deres ble omdirigert til Tyskland. Jeg går over blodsporet og fyller ut påmeldingsarket for sykmelding.
Flyet mitt går om en måned.
