"Du vil ha det bra, søster. Bare la det være."
De trøstende ordene kom ikke fra min BFF, men en peruansk xamã: en liten, mørk mann med snille øyne og fargerike klær som understreket hans Inca-funksjoner. Klær som jeg nå brukte til å rense det våte ansiktet mitt mens jeg satt i hagen til et gammelt kloster i Cusco Vieja.
Vi har nettopp vært gjennom et spill med kokabladlesing, under en grå himmel med regn. De siste 45 minuttene hadde xamã fortalt historier om inkafolket fra de peruanske Andesfjellene, om hvordan de levde før europeerne dukket opp på 1500-tallet. Han sang noen få sanger og fortalte historier om dyr, planter, elementer. Deretter ga han meg noen små, tørre kokablad for å tygge og spredte mer av det over et stykke tøy og under en liten stein.
Så pustet han dypt, holdt hendene i hendene og begynte å fortelle meg om sønnen min. “Han er en god gutt, han vil gi deg mye livsglede, men han er følsom og kan gå gjennom vanskelige tider, som oss alle. Du må være tålmodig.”Tålmodighet. Tålmodighet er bra, det kan jeg gjøre. Han fortsatte med arbeidet mitt ("Det vil alltid være veldig ustabilt, jo før du lærer å takle det, jo bedre") og om familien min.
Jeg lyttet og sa nær ingenting fordi stillhet ser ut til å være den rette holdningen når jeg konsulterte det okkulte. Ikke at jeg er en ekspert, men det høres rettferdig ut å la den esoteriske ansvarlige utføre arbeidet sitt uten pratsom innflytelse fra min side. Og det gikk bra! Den gode xamã sa fornuftige ting om familien og meg, og kom aldri med noen banebrytende, mistenkelige kunngjøringer - selv om store, uventede penger som kommer til min vei ville være fine. Han understreket hvordan jeg trengte å koble meg opp igjen, være glad for mulighetene denne jorden gir meg, å være ydmyk og lytte til hjertet mitt. Alle gode, rene råd.
Men jeg trengte mer. Jeg sto foran xamã, gjemt inni sjalet mitt, tygde kokablad og stirret.
"Du ser ut som du har noe å spørre, søster."
Ja takk. Det er noe annet.”
"Gå videre, da."
"Vel, du skjønner, det er denne fyren …"
Selvfølgelig er det. Det er alltid "denne fyren". Jeg vedder på at eskimoer, polynesere og kenyanere; krigere, flyktninger og dronninger, de snakker alle om den som gikk bort, som aldri ringte tilbake, som var usant. Heartbreak respekterer ingen grenser. Det skjer med alle, overalt. Et ødelagt hjerte er universelt.
Xamã visste hva som kom. Øynene mine ble bassenger. Det var umulig å undertrykke: Jeg brøt sammen. Ved å bryte sammen, mener jeg å hulke, som om jeg ikke har hulket siden min (kjære, musiker, kjekke) kjæreste hadde forlatt meg, omtrent to måneder før. Jeg snakker en hel bimester av søvnløshet, vekttap og ydmykende telefonsamtaler. Nære venner hadde tålmodig lyttet til mine "Jeg vet ikke hvor jeg gikk galt". Nå, denne typen Inca-sjel skulle også takle dramaet mitt.
Jeg prøvde mitt beste ødelagte spansk for å forklare hvordan det skjedde, hvordan fyren sa de forferdelige “Jeg elsker deg ikke tilbake” -ordene. Jeg ville si hvordan jeg følte meg ubrukelig, engangs, og ikke fortjente kjærlighet. Hvor trist og sint og forbanna jeg var. Hvordan mine lykkeligste tider i livet plutselig ble en gjeng med bitre, sinte minner.
Du vet hvordan det er. Sjansen er stor for at du også har blitt kastet i livet. Og fordi hjertesorg skjer med oss alle, brydde ikke xamã seg om at jeg ikke kunne formulere en fullstendig setning, enn si å uttrykke alle dybden i følelsene mine. Han bare holdt meg. Han holdt meg forsiktig, med omhu, som at du klemmer noen du ikke kjenner godt. Og så berget han meg. Han gynget fra den ene siden til den andre, som du gjør med et lite barn. Snart banket han på skuldrene mine.
“Shhhh, la det gå, jente. Rop det ut. Det er ingen skyld. Disse tingene skjer bare. Prøv å tenke på de gode tidene du hadde, husk å være takknemlig for det.”
“Jeg elsket ham så muuuuuuuuuuch….”
Med sin frie hånd flyttet xamã kokabladene igjen og leste den.
”Han vil ikke komme tilbake for deg, søster. Ikke nå, ikke noen gang. Det er over."
“MEN WHYYYY ?!”
"Det kan jeg ikke svare på."
"Det er ikke rettferdig! Jeg var en god venninne! JEG ER SPESIELL!"
“Ja, det er du sikker på. Men ro deg ned nå og vær oppmerksom, jeg har noe viktig å fortelle deg.”
Jeg satt stille og hørte på.
“Det vil komme tilbake til ham. Smertene du føler deg nå, en smerte han ikke kjenner eller forstår, denne smerten vil han kjenne i fremtiden.”
“Du mener at noen vil dumpe ham? Det er flott! Er du sikker? Når?"
Ikke at jeg lengtet etter hevn, men jeg er menneske. Det var en god tanke å vite at en dag agenten til hjertesukket mitt skulle se tilbake og forstå smerten han forårsaket meg. Jeg satt stille, renset øynene og tygde nok en kokainpermisjon.
“Jeg kan ikke si når. Men hør, det er mer.”
"Mer? Å ja! God! Fortsett!"
Du må åpne deg, søster. Det blir kjærlighet i livet ditt igjen.”
Kjærlighet? For meg? Nei, takk. Jeg vil ikke ha det. Nei nei nei. Aldri igjen. Kjærlighet er et rot. Jeg er ferdig med kjærlighet.”
Du tar feil. Du vil ønske det.”
Han visste at han selvfølgelig hadde rett. Jeg visste det også. Jeg kunne føle at det var en vei foran. Solen var tilbake i himmelen. Smerter eller ingen smerter, det var ikke slutten.
Jeg vet ikke hvor mye av råd om hjerteskjæringer en peruansk xamã har å gjøre med i hans arbeidsliv. Jeg vedder på at det er mye. Og jeg vil ikke fortelle deg at han har lest alle de tingene på kokabladene hans også. Kanskje han bare ville få meg til å føle meg bedre om meg selv. Det er greit; det er ekte. Og til slutt, hva er forskjellen? Noen ganger trenger vi bare å høre de nødvendige klisjeene i kjærlighetslivet: verden fortsetter å bevege seg, en ende er en sjanse til å begynne på nytt, alt skjer av en grunn.
Jeg takket ham med en klem og dro, og ga min plass i kø til personen bak meg. Så gikk jeg tilbake til rommet mitt. Jeg skulle pakke tingene mine, ta et varmt bad og nyte en hel natts søvn. Neste morgen flyr jeg hjem igjen, smilte og spiste en pakke peruansk sjokolade mens flyet fløy over Amazonas, på vei til Brasil.
